– Допустим, он хочет быть уверен, что с портретом ничего не случится.
– Да разве кто-нибудь сможет его сберечь лучше, чем я?
– Если б ты повесила его в своей комнате, вряд ли бы это понравилось твоей бабушке.
– Я бы вешать не стала, я бы убрала.
– Неважно, – возразила Симка. – Уверена, Эдита Павловна в гневе страшна. Да и не в гневе тоже… Не может этот портрет быть в безопасности в доме Ланье. Вот Шелаев тебе его и не отдал.
Я помолчала. Симка была права, но… Я пожалела, что лежу на пледе и не могу им укрыться. Те самые вчерашние мурашки вновь поползли по коже, я почувствовала температурный озноб. Не нужно искать ничего хорошего в этом человеке, не нужно. «Запрещено, – жестко выдал мой мозг. – Чужой слабостью (а особенно моей) Клим воспользуется немедля, ему хватает секунды, чтобы выхватить шпагу и сделать выпад, в его душе нет сострадания и самой обыкновенной доброты. Лишь игра и ненависть к Ланье». Я была резка в своих суждениях и категорична, но кто-то другой внутри меня сглаживал фразы, точно ластиком подтирал буквы, хвостики, знаки препинания…
– Я могла отдать картину на хранение тебе, и проблема бы решилась.
– Во-первых, – продолжила Симка защищать моего врага, – Клим Шелаев не знает о моем существовании, да если бы и знал, почему он должен доверить постороннему человеку то, что имеет для него определенную ценность?
– Какую?
– Например, память об отце.
– Ерунда.
– О-о-ох, – театрально протянула Симка. – Мы понятия не имеем, что у него там в душе.
«Я никогда не спрашивал у женщины разрешения, но…»
– Имеем, – уверенно произнесла я и горячо добавила: – Кошмарный ад.
Она засмеялась, а успокоившись, с иронией сказала:
– Ну он же дал тебе ключи. Можно приходить и смотреть.
– Все его поступки – месть Эдите Павловне. Представь, как бы Шелаев радовался, если бы я ходила и смотрела на портрет. Одна из Ланье по собственному желанию навещает его квартиру… Какое удовольствие он бы испытывал только от одной мысли об этом.
– Мне так жаль, что я его не увижу, – задумчиво ответила Симка.
После разговора я еще почти час лежала на кровати и перебирала фразы. Я их складывала стопочкой, раскидывала в стороны и вновь собирала. Я делала из них ступеньки, и они вели вверх, строила колодец, и тот гулким эхом тянул вниз, на глубокое дно… «Вот в таком колодце мне и придется лежать, если однажды Эдита Павловна узнает, что я ходила в гости к Шелаеву», – сделала я вывод и прогнала воспоминания прочь.
