— Лена…
— Лена — тоже «молодец»! Тут до дембеля «кот наплакал», а она, коза, замуж!
— Сам ты козёл! — взорвался Бабушкин. — Понял?! Только козлы по два раза в армии служат! Не может Ленка так просто взять — и замуж выйти! Я же от неё неделю назад письмо получил! Всё было чики!
— Ну, за неделю, брат, знаешь, сколько может произойти… — Соколов Бабушкина утешать не хотел.
— Ты чего? Ты со своей Варей такое допускаешь?! — вмешался Нелипа. — Не слушай его!. Бабула, а ты чего вообще сопли распустил?
Тут действовать надо, а он разлёгся и корчит из себя… чёрт знает кого!
— А чё я должен делать?
— Вешаться!. — ласково подсказал Соколов. — Для начала — звонить надо подруге твоей! Ты от неё про «замуж» слышал? Нет! А от кого слышал? От мамаши! Ты от неё услышь, тогда и будешь тут влажность повышать. Тоже мне, Ромео в форме…
— Бесполезно! Я уже раз пять предлагал! Он никуда звонить не хочет!. И жрать не хочет, — махнул рукой Нелипа.
— Ну и пусть подыхает! — посочувствовал товарищу Соколов. — Пойдём гроб у Данилыча заказывать.
Оставшись опять один на один со своей депрессией, Бабушкин ещё крепче обнял подушку — на большее у него не было ни сил, ни желания… А Нелипа тем временем начал кое-что нашёптывать Фахрутдинову.
— Слушай, Ринат, есть идея! Пока этот звездострадалец валяется, давай позвоним этой Лене сами! А то и впрямь, повесится чувак в сортире… Пошли!
— Ну, как? — Фахрутдинов дожидался Нелипу в каптёрке.
— О-па! — Нелипа достал из кармана блокнот Бабушкина. — Блокнот нашего рыцаря Разбитого Сердца. Сработал чисто, рыцарь даже не шелохнулся.
— А телефон?
— Если есть блокнот — телефон уж как-нибудь разыщем! Так… Где же ты, Лена?. О, вот! «Лена». Тридцать восемь, шестнадцать, пятьдесят семь!
— А других нет?
— Других нет. Значит, она! — Нелипа тут же быстренько переписал номер Лены на бумажку.
— Ну, ты, Берёза, просто ксерокс! — отвесил комплимент Фахрутдинов.
— Бери выше! Сканер! А ты не стой — давай, тащи увольнительные!
— Так вы это… вы же их ещё позавчера «оприходовали», когда за посылкой ходили.
— Зашибись! И что же теперь делать? Там же возле почты постоянно патруль пасётся!. Так, думай, голова, думай…
Думал Нелипа головой, на которой были прикреплены глаза.
Именно они первые и остановились на вешалке с офицерскими плащ-палатками.
— А если маскарад устроить? Наденем офицерские плащ-палатки и…
— Зимой — плащ-палатки?.
— А какой патруль волнует, в чём офицеры ходят?! Может, я куртку постирал! И вообще — капюшон на фэйс — и вперёд! Хрен кто тормознёт! А если тормознёт — наглостью задавим! Ты же десантник, Фахрутдинов!
