— В общем, ставлю общую оценку за стрельбы — «хорошо»! — подытожил совещание в штабе, посвящённое стрельбам, майор Зубов.
— Хорошо! — эхом отозвался Шматко.
— Плохо, Шматко, плохо! В нашей ситуации стрелять надо — как на чемпионате мира по биатлону!. — перехватив взгляд Кудашова, Зубов поправился: — В любой ситуации так надо стрелять! Ты, Шматко, когда курил, сигареты и то лучше стрелял.
— Не волнуйтесь, товарищ майор, мы своё на проверке наверстаем!
Это же предварительный результат, а на проверке вообще всё будет хорошо!
— «Всё будет хорошо» — это ты Верке Сердючке скажешь, а мне надо, чтобы всё было «Отлично»! Ладно! Отстрелялись сегодня и правда, ничего. Я бы даже сказал — очень даже ничего… Хотя, вас бы самих к мишеням поставить — тогда бойцы точно не промахнутся! Так, замполит, что у тебя?
Замполит полистал блокнот и наконец промямлил:
— Да, в принципе, уже всё сказано… Ждём комплексную проверку.
Обещали проверять не только стрельбы, а буквально ВСЁ! Так что нужно поработать с личным составом, настроить народ на боевую волну…
— Некогда нам настраивать, — вмешался Зубов, — давайте применим самонастраивающую систему.
— Это как?
— Это так: передайте личному составу — лучшие поедут в отпуск!
Это моё слово!
Бабушкин ещё не так давно был одним из лучших. Сейчас — худшим. У Бабушкина была депрессия. Она пришла к нему по почте в виде письма, которое сейчас и лежало перед ним на кровати…
— Да ладно тебе, Серёга, — пытался вывести его из кризиса Нелипа, — настоящий «Бабула» без бабы никогда не останется!
— Дурак ты, Берёза… И шутки твои — дуры. Такой, как Ленка, уже не будет…
— Ой, только не надо этих мыльных слов! Н-да… Слышь, Серёга, а может, это всё — шутка? Ну, не бывает, чтоб так вот на ровном месте — бац! И всё, прошла любовь, пишите письма!
— Бабула, ты чего такой мрачный? Ты ж сегодня стрелял, как этот… сибирский охотник! — это подошёл Соколов.
— Мы тут сейчас по части шли — столько одноглазых белок на деревьях — жуть! И все тебя вспоминают, — добавил Фахрутдинов.
— Отвалите, не видите — человеку без вас тошно! — встал на защиту земляка Нелипа. — Ему тут письмо пришло…
— От подруги? Угадал?
— Почти. От мамаши её. Пишет, чтоб отвалил. В общем, схема старая: доча выходит замуж, забудь, солдат, не для тебя ягодку растила…
— Вот зараза! — вырвалось у Фахрутдинова.
— Это кто зараза? — наконец-то оторвался от койки Бабушкин.
— Понятное дело, мамаша! Хотя… Как, кстати, твою девушку зовут?.
