— Дай сюда. — Зубов отобрал у Шматко личное дело бойца и стал пролистывать его. На одной из страничек он остановился и удивлённо открыл рот. — Говоришь, вполне обычный гражданин? А это ты видел?
Читай!
Зубов ткнул пальцем в какую-то строчку.
— «…Результаты тестирования на УИ (IQ) — 125,3…» — прочитал прапорщик и недоумённо посмотрел на капитана. — И чё это за фигня?
УЗИ знаю, а УИ — первый раз слышу… Чё это, Николаич?
— А то! — Зубов забрал у Шматко папку и аккуратно положил её в пачку уже отобранных дел. — Ты какой год в армии? Пора бы знать, что сейчас призывников по новой методике тестируют, понял? Реформа, слышал, может быть…
— Ну, чё-то там слышал такое. И чё?
— Ну чё ты чёкаешь, японец, что ли? — раздражённо сказал Зубов. — Прямо по мозгу эти твои «чё» долбят… Возьми на тон пониже… О чём я?
А… так вот, новая система тестирования. УИ — это уровень интеллекта, понимаешь? Сообразиловка.
— А… И чё? Сколько там у него? Сотня с четвертью? Много, что ли?
Вместо ответа капитан выудил из стопки первую попавшуюся папку и открыл её на той же странице.
— Так. Рядовой Попа… блин, Папо… Па-па-зо-гло! — Лицо Зубова сморщилось как от доброй дозы чистого лимонного сока. — Сколько у нас тут… Так… УИ — двадцать три и два. Понял теперь?
— Да ни хрена я не понял, — раздражённо махнул рукой прапорщик. — На хрена нам сейчас все эти УИ-муи? Солдату думать некогда, за него всё командование уже решило. У нас чего, мотострелковая рота или Академия наук?
— Ага, — ухмыльнулся капитан. — Ты вот, как приедем, так прямо Соколову и скажи, мол, на хрена мне все твои алгоритмы-хероритмы, упал на очки, отсюда и до отбоя. А то ишь, умник нашёлся… Альберт Эпштейн, хм… Ну как?
— По больному бьёшь, ротный, — проворчал прапор. — Без жалости, ваще!
На этом борьба интеллектов закончилась с явным перевесом звёзд и просветов. Зубов взял реванш за вчерашние карточные погоны.
Через три часа довольные собой Шматко и Зубов уже усаживали в автобус команду отборных новобранцев — лучшего товара нельзя было бы и пожелать.
— Давай, гони на всех парах! — приказал преобразившийся ротный Медведеву, когда посадка в автобус была закончена.
— Погони не будет! — уверенно ответил находчивый боец, но газу всё-таки поддал.
Когда автобус проезжал мимо злополучного села Бухарёво, которое чуть не превратилось в личное Ватерлоо капитана Зубова, ротный велел притормозить прямо возле указателя. Подмигнув Медведеву, он подошёл к храпящему прапору и толкнул его в плечо:
