— Ты все же передумал, — удовлетворенно усмехнувшись, произносит Дуку.
И тут меня словно осеняет! Он ведь хотел, чтобы я пришел сюда!
— Кого ты натравил на меня?! — требую объяснений я, приставив меч к его шее. Но ничто не дрогнуло в его уверенном надменном лице, словно это вовсе не лицо, а изваяние.
— Никого, — хладнокровно отвечает он, ни на миг не разрывая зрительного контакта со мной. — Я ведь и сам сражался с ними.
— С тускенами? — переспрашиваю я.
На лице графа, в одних его глазах, мелькает что-то загадочное, похожее на ликующую ухмылку:
— Так тебе они напоминают тускенов?
— Они напоминают мне монстров! — неожиданно для самого себя выдаю я мысль, только сейчас полностью оформившуюся в голове. — А тебе что, кого-то другого?
— Не… не важно, — как-то нетвердо и с паузой отрезает Дуку, словно передумал говорить что-то, что уже начал произносить. — Важно то, что ты убедился: нам есть, что обсудить.
Я убираю меч от чужого горла и деактивирую его. Как же поступить теперь? Не беседовать же прямо здесь, но вести ли тогда на базу этого невесть откуда взявшегося человека, который почему-то знает обо мне почти все, и при этом сам чего-то темнит? Но если он знает Дарта Мола… Точно! Связаться с учителем, спросить его. Я тут же пытаюсь вызвать Мола, но он не отвечает. Может, конечно, мой комлинк просто сдох, но у меня дурное предчувствие.
Мне кажется, что выбора у меня не остается. Если кругом начала твориться какая-то необъяснимая ересь, и этот Дуку может что-то знать, я должен его выслушать. Я принимаю решение позволить ему визит на нашу базу.
По дороге у меня начинает противно ныть голова, и меня знобит. Я уже думаю, что перепил в этот раз, но выясняется, что дело вовсе не в этом. Чем ближе к базе, тем крепче сосущее под ложечкой чувство тревоги. Я первым вхожу в темное просторное помещение с экранами связи и компьютерными консолями и как вкопанный застываю на пороге.
— У меня проблемы, — сухим шепотом, не узнавая свой голос, говорю я.
Мой учитель мертв! Грубо, зверски и нелепо зарезан ножом. Исполосован, залит кровью, которой на стене выведена надпись: «Дарт Вейдер». Я знаю историю ситхов! Знаю всех, кто носил титул Дарт! Но не знаю никакого Вейдера!
Я чувствую резкую боль. Чем дольше я смотрю на кровавую надпись, тем сильнее раскалывается голова. И это странный нож… с тремя камнями на резной рукояти из куска кости или панциря, словно какой-то ритуальный атрибут. Все это какой-то сюр!
