— Мля… Он же из дерева и намертво приколочен!
— Ниипет. Там под ним может быть номер кузова.
— Так кузов же б/н!
— Ниипет.
Полчаса, отвёртками и монтировкой отрываю жёсткий верх. Приколочено добротно. Изуродовал всё, машина усыпана щепками, обивка свисает клочьями…
— Достаточно? — спрашиваю.
— Достаточно. У тебя проблемы, мужик. Я считаю, что вот тут мог быть номер.
— Но его же нет!
— Нет. Но мог бы быть.
Потрясённый этой логикой, замолкаю. УАЗ отправляют на экспертизу, которая будет выяснять, мог ли быть номер там, где его нет.
Когда-нибудь я напишу на эту тему народный эпос в стихах на размер “Калевалы»:
Вот поднялся тот УАЗик,
стал на твердь двумя осями
в гараже среди железок,
что над ямой над слесарной.
Много лет и зим проходит,
эта тварь торчит как жопа
в гараже среди железок,
что над ямой над слесарной.
Да, так и напишу. Когда-нибудь. А пока получайте прозой.
Итак, я прибыл на экспертизу. Памятуя народные обычаи и нравы соплеменников, прибыл сильно заранее — за полтора часа до открытия, поэтому был всего вторым. Остальные желающие подвергнуться экспертированию прибыли позже и выстроились в живописную очередь… из УАЗиков. Похоже, отправлять их на экспертизу — модный тренд местного ГАИ. Как выяснилось, типичный владелец УАЗа — сидящий на капоте желчный, виртуозно матерящийся сквозь прокуренные зубы бородатый дед. «Вот, смотри — это твоё будущее!» — сказал я себе, почесал бороду и уселся на капот ждать открытия.
По прошествии времени, ворота с мрачным скрипом открылись и из тьмы на свет вышел эксперт. “От, бля… Опять УАЗы?» — сказал он с отчаянием в голосе и пригласил первого мужика — на “Хантере» с плохо читаемыми номерами мотора. Не знаю, что там в темноте делали с мужиком, но, судя по затраченному времени, несчастный мотор можно было снять, разобрать, собрать и поставить. Мужик выкатил свой “Хантер» и куда-то убежал, и настала моя очередь.
Судя по виду эксперта, его пытают УАЗами уже не первый день, и над Ульяновском уже висит инфернальная воронка его проклятий. Впрочем, возможно, она висит над ГИБДД — что было бы справедливо, но бессмысленно — и так место проклято. «И на хуя ты купил это ведро, да ещё и без номеров?» — спросил меня мужик таким тоном, каким вы спросили бы собаку: «Ну, хули ты чешешься?» То есть, не ожидая ответа от тупой бессловесной твари. Я молча пожал плечами, подтверждая его нелестное мнение о моих умственных способностях. А что тут скажешь? Знать где упадёшь — повесил бы батут…
