Выбор Донбасса | страница 57
хлебнувшие прогорклой темноты.
Безмолвный плач притихшая станица
несёт в себе предчувствием беды.
Дрожит луна в ловушке паутинной
на створке приоткрытого окна.
Дубовый стол с посудою поминной
потеет под прохладою сукна.
А ветер занят чисткой дымохода.
И пахнет сеном скошенным кувшин.
И бравая мышиная пехота
готовность к наступлению шуршит.
В консервной банке смятые окурки…
След копоти крестом на потолке…
И дедова простреленная бурка
ворочается в старом сундуке.
Светит солнце за Днепром
царскою монетой.
Ветер ходит напролом
к Богу за советом.
Что привиделось ему —
страшно и нелепо.
Вот и бьётся наяву
в запертое небо.
Раскраснелись облака
в пеших у мороза.
Скорым вьюгам выкликать
намертво тверёзых.
Кто по батюшке, кто так —
ухарь-сиротина.
В чистом поле пришлый мрак
быль наворотила.
Улеглись богатыри
в тесные воронки.
Поклевали снегири
Ладанки-иконки.
Завздыхало старичьё:
«Хуже не бывает!»
Тех, что были ни при чём,
снегом заметает.
А за странницей-рекой,
на Семихолмовье
тешит колокол рябой
стольное зимовье.
Припекают крендельки,
снаряжают ёлки.
Вяжут дворники-деньки
новые метёлки.
У церквей толпится сброд,
мелочь вымогает.
По трактирам прошлый год
счастье пропивает.
Стали семечки халвой.
Заурчали гусли…
А за речкой наливной...
...убивают русских.
Какой бессмысленный приказ —
тянуть волынку.
Меняла видимость не раз
свою картинку.
Сужает площади зрачок
калёный ветер.
Один-единственный щелчок…
И ты — бессмертен!
Одна единственная боль…
По нисходящей.
А первой крови алкоголь —
последней слаще.
Освоит пёстрая толпа
повадки стаи.
И жизнь сотрёт себя со лба,
мол, отпускаю…
Но это дальше, а сейчас —
по той же схеме.
Нас чёрт не выдал, Бог не спас…
Ещё не время.
Мы мазаны миром одним,
да вскормлены хлебом небесным.
Пожухлой листвой наводнил
укромный овраг перелеска
бой дыма с вечерней зарёй.
Вполне безобидная тяжба…
Но ты опоясан землёй
и крик, пережёванный жаждой,
уже не содержит имён
в проклятиях и междометьях.
Вороньим крылом опалён
шеврон ополченца столетья.
Пока сотрясает стволы
прощальным до одури всхлипом,
мне каска с твоей головы
защитным мерещится нимбом.
И бурая грязь на бровях —
тесёмка тернового следа.
И капли на низких ветвях
набухли глоточками света.
Мы мазаны миром одним,
да стреляны попеременно…
...Однажды мы выйдем к своим
в условленной точке Вселенной.
Устроит дверь скрипичный свой концерт,
окно приблудным ветром распахнётся…