хрипло булькаешь чёрными сгустками,
нет дороги тропою торною,
только стёжкой кривой да узкою.
Ныне судьбы чертой означены
и осколком навылет ранены.
То ли тёткою, то ли мачехой
крест пропившая мне Украина.
Лебезит кнутом, лупит пряником,
дланью щедрой дарует отметины.
То ли пасынки, то ли племянники,
заслоняемся тыном плетенным
из упрямства да из отчаяния,
круг рисуем со странными знаками.
Пропоют ли мне величальную
или в яму кинут собакою?
* * *
Бритвой по венам, по нервам шокером,
Грязная тряпка в рот — это сущая малость.
Замереть в гробу персонажем Стокера.
Бесконечен исход, беспредельна усталость.
Рыбьей костью в горле, гремучей ртутью.
Крылья и гордость в топку бросить легко ли?
Щебнем стал камень-менгир на перепутье
Не проси у неба любви, проси покоя.
* * *
Подпруга лопнула и колокол заныл.
На паперти уснул усталый нищий.
Растяжки средь заброшенных могил
Роняют бабы слёзы в пепелище.
Errarum est — ну что ещё сказать?
В начале было слово и в итоге.
Безмолвен крик или пусты глаза,
Но ты как нищий, мнёшься на пороге.
Бездвижен ты, затих последний стих.
Клоп в янтаре и пугало на жерди.
И подвываешь, благостен и тих,
За медный грош, за пайку милосердья.
Хлеб горький или кислое вино
Уже не примешь — нечем. Виновато
Вздох обронив, запомнишь лишь одно —
Когда без крыл, то быть нельзя распятым.
* * *
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся со скуки.
Выбелит время виски,
Скрутит подагра руки.
Пальцы на грифах дорог
И на штурвалах созвездий.
Плещется единорог
В чистой кристальной бездне.
Нам бы присесть, отдохнуть,
Рома хлебнуть из фляги,
Если неблизок путь
И притупились шпаги.
Если Вселенной бриз
Рвёт каравелле шкоты
Если устал от реприз.
Если сдаются роты.
Если в хламьё сапоги,
Если подковы сбиты,
Если кругом враги,
Если друзья убиты...
Сложишь в карман листки.
Смолкнут свирели звуки.
Мы не умрём от тоски,
Мы не сопьёмся от скуки.
* * *
Я хотел бы построить башню
из росы, паутинок, иллюзий,
чтобы башня парила над пашней,
чуть покачиваясь в ритме блюза,
чтобы даже в январской стуже
соловьи выводили бы трели,
чтобы сполох жар-птичьих кружев
озарял вековечные ели.
Я хотел бы построить город
из форшлагов и флажолетов,
чтоб изысканные аккорды
ткали музыку навьего лета,
чтобы знали окрестные веси
справедливость незыблемой власти,
менестрели слагали бы песни,
а поэты — сонеты и стансы.
И в долину войти осторожно,
где господствуют башня и город,
чтобы дыханием не потревожить
лабиринты в багряном уборе,
и присев под раскидистым клёном,
прочитать на растресканной глине,
