Знаешь – не знаешь – СБ* недоп`етрила…
Выключи кнопочкой, вычеркни м`аркером
эти предчувствия… Это поветрие…
…Вычеркнем, выдерем – с корнем, как водится…
Рюмочку, мальчик!... А к ней – огуречики!..
Мы не теряли, но нам – не находится…
Нас – не накинут озябшие плечики…
Вроде – на донце, а вроде – и `не жило…
Шины на льдистом – особо бессильные…
Мальчик! Неси мне бутылочку снежную –
нежное – так сочетается с синим…
__________
* СБ – стандартное сокращение Службы Безопасности.
•
«Пингвин»
Тамаре Петровской –
заставившей меня написать это.
Да, пингвин… Тема такая.
Вспомнилось вот, к слову.
История из каких-то, ныне совсем уж заброшенных, клетей памяти.
В разгул перестройки, видимо в связи с тем, что народ наш стало уж совсем нечем кормить – отправили наш весёлый пароход, славный БМРТ* Пулково ловить ледяную рыбу к берегам Антарктиды. А точнее, в район острова Южная Георгия.
Как мы туда добирались, это отдельная повесть. Эпопея даже. Но об этом в другой раз.
Там столько всего было, зараз не осилить. И кончилась она для меня в Британском Королевском Адмиралтейском суде. Единственный мой, так сказать, привод в суд за долгую и безгрешную жизнь. Не веришь... Ладно, об этом потом.
Теперь о пингвинах.
Ловим мы, значит, ледяшку, бросаем тралы в тени голубых, в хорошем смысле этого слова, айсбергов и, сами того не подозревая, составляем жуткую конкуренцию всему пингвиньему племени.
И вот представь: ты – пингвин.
Нет, я тебя конкретно обидеть не хотел….Хотя… Повернись–ка в профиль...
Мда… О чём это я?
Так вот, ты – пингвин.
Пингвин, пингвин. И не спорь…
Ты летишь чёрной молнией в зелёных антарктических водах, рассекая холодные струи крепким, как ятаган, тельцем. И неотвратимо, как аггел конечного моря, настигаешь серебристую рыбью ватагу. Клюв твой напряжён, глаза выпучены, тело вибрирует от наслаждения охотой. И вдруг, хоп! – с неба валится огромная сетка и уволакивает всю эту радость прямо у тебя из-под носа. Тут расстроишься, однако.
И вот, в горячке погони, многие пингвинята настигали наши тралы и въезжали на них верхом на палубу, как Будённый на Красную площадь.
А там столько новых впечатлений!
Пингвины вообще народ любопытный. Если не знаешь, то ходят они, держась вертикально, совсем, как маленькие человечки, но зато степенно и важно. Английский лорд, а ля натюрель. И вот такой вот гадкой походкой, интуитивно выбирая курс на камбуз, начинают шляться по коридорам парохода.
Почему гадкой? Ну так ходит только начальство самого гнусного пошиба…
