– Женщина, вы будете брать? – тетка в когда-то белом фартуке грозно нависла над прилавком. – Вон, уже очередь собралась.
– Минутку, – сквозь набежавшие слезы Оля попыталась всмотреться в горстку монет. – Очки дома забыла.
– Понарожают тут, – буркнула продавщица. – Давай сюда свою мелочь. Сама посчитаю.
Очередь потихоньку наливалась желчью.
– Не хватает четыре рубля, – торжественно закончила счет фартучная тетка. – Что теперь?
Очередь расступилась под натиском мужчины в расстегнутом темно-синем пальто.
– Привет, – кивнул он Оле. – Извини, опоздал. Дайте еще, пожалуйста, вон ту коробку конфет и колбасы «Докторской» два батона.
Продавщица плюхнула на весы колбасу, смерив оценивающим взглядом часы на запястье мужчины.
– За всё – семьсот пятьдесят.
– Пожалуйста, – мужчина сунул Оле пакет с продуктами. – Ждите меня в машине.
За дверями магазина шел дождь, по-весеннему теплый.
– Мам, – Настя требовательно полезла в пакет. – А что, это наша колбаска? А нам в садике такую не дают. Это без беленьких кружочков, да? А нам давали один раз колбасу, только она была с кружочками. А я эти кружочки не люблю.
– Эта – без кружочков, – уверил ее мужчина, присевший на корточки рядом с ней.
– Я такую люблю, – кивнула ему Настя. – Только еще не пробовала.
– Ну, вот и попробуешь, – он выпрямился. – Вас как зовут?
– Меня – Настя, а маму мою – Оля.
– Боже, как унизительно, – пробормотала Оля. – Мы не можем это взять.
– Пустяки, – мужчина протянул Оле визитку. – Не будем тратить время на грустные истории о жизненных трудностях и о том, что могло бы быть, если бы… Позвоните завтра, подыщем вам подходящую работу.
– У Насти аллергия на шоколад, – прошептала Оля в удаляющуюся темно-синюю спину.
Дождь закончился. От земли пахло как-то по-особенному тепло и влажно. Из-под грязно-серого снега у ступенек магазина выглянул маленький зеленый росток. Солнце улыбнулось ему навстречу.
МАЛЕВИЧ И Я
Иду на очередное собеседование по поводу работы – красивый такой, в костюме. С утра не успел позавтракать, поэтому – в одной руке портфель, в другой – открытый пакет с кефиром. Тонированный джип, пролетая мимо, обдает меня с ног до головы грязной водой из лужи. Дальше всё «на автомате»: бросаю в заднее стекло джипа недопитый пакет. Белый кефир на фоне черного стекла – чем тебе не Малевич? Джип тормозит. Из водительской двери вываливается спортивного вида молодой человек в круглых очочках на бритой голове и бейсбольной битой в руке. В голове сумбур – на дворе 21-й век, тогда почему бита? Что-то из 90-х прошлого. Прет на меня молча, что не может не нервировать. Открываю портфель, пошарив недолго, достаю оттуда свой любимый травматический пистолет. Рукоятка ласкает ладонь своей уверенной прохладой. Снимаю с предохранителя и смотрю парнишке прямо в глаза. Взгляд из-под очков упирается в черную дырочку ствола. Битмен, наткнувшись на невидимую преграду, развернулся, элегантно сплюнув на асфальт и, не теряя достоинства, вернулся в уютное нутро джипа. Глухо взревев мотором, железный конь унес своего хозяина в неведомые дали. А я, уложив пистолет на место, постарался унять противную дрожь в ногах и побрел себе дальше, размышляя о смысле жизни.
