Свистят в твоих строчках осколки,
Кабул, Кандагар, Гиндукуш…
Снова в выражениях колки,
Навыворот раны из душ.
Лихая мужская судьбина
Свела с невесёлой бедой,
А Родина, может, любила
Любовью своей неродной.
Но, как в сновиденье кошмарном,
Разрушился замок из грёз,
А кровь развороченной раны
Товарища била всерьёз.
И вместе с остатком дыханья,
Ладонью закрывши глаза,
Ты как на предсмертном свиданье
Молчал, и катилась слеза.
Но не было стыдно за слёзы
Мужские – их мало у нас,
Разрушились бывшие грёзы,
Рассыпались в пыль или грязь.
И руки в крови обагряя,
Пройдя через сотню горнил,
Ты, чести своей не роняя,
Друзей боевых хоронил.
А метина в центре затылка
У самого честного вдруг?
Цветы и пустая бутылка,
Порочный и замкнутый круг…
Но всё пронеся сквозь проклятья
И ложь, сквозь жлобизм и угар,
Ты вышел, очищенный счастьем,
Вновь сердцем встречая удар.
В развалинах старой системы
Остались и злато, и хлам,
Нувориши, словно гиены,
Кровь с гноем сосут пополам,
Идиллия с прагмой смешалась,
А орден в ладони зажат,
Ничто никому не досталось,
Лишь слава в осколках гранат,
Лишь пули из плоти дрожащей,
И кровь, как позор из души.
От мысли, в пространстве летящей,
Мы мыслим! Мы живы! Пиши!
