— Ладно, ты меня подловила. Хорошая попытка.
Я хихикнула.
— Купи мне молочный коктейль, и мы в расчете.
Его голубые глаза посмотрели на меня, и я увидела в них благодарность. И облегчение.
— Спасибо, Бри. — Он приблизился и поцеловал меня в щеку, после чего сел, сделав большой вдох облегчения. — Я так боялся сказать тебе. Я был уверен, что ты больше никогда не заговоришь со мной. Что будешь вечно меня ненавидеть.
Я покачала головой.
— Невозможно.
Он улыбнулся и взял меня за руку.
— Ты самая лучшая на свете девушка.
— Нет, — тихо ответила я, с болью вспоминая о Патрике. — Едва ли.
В этот самый момент, резкая боль прошила грудь, и я сползла на стуле.
Подождите. Нет. Что происходит? Такого не должно было случиться.
Я почувствовала, как сердце начало биться как сумасшедшее. Но мне удалось успокоиться. Я успела завершить свои дела.
— Бри? — голос Джейкоба стал взволнованней. — Что такое? Ты в порядке?
Прямо из ниоткуда боль стала настолько невыносимой, что я не смогла произнести ни слова. Зрение затуманилось, и ресторан начал тонуть во мраке. Вокруг меня начали раздаваться странные голоса… как на Острове Ангелов…, я ощутила его руки на плечах, он пытался вернуть меня назад.
— Бри?! — закричал Джейкоб. — Скажи, что мне сделать. Что, черт подери, мне делать?!
— Будь собой, — прошептала я, сжимая его ладонь в последний раз. — Просто будь самим собой. — Еще один острый приступ боли прошил меня насквозь, и перед глазами возникло лицо Патрика.
Разве ты не знала, что я люблю тебя? Разве ты не знала, что я всегда любил тебя?
На мгновение, весь мир затих. Я открыла глаза. Ресторан исчез. Вместо этого, я стою на зеленом лугу неподалеку от шоссе, глядя на сияющий бескрайний океан. Над головой приветливо сверкает солнце, согревая плечи, а небо невероятно голубое: на горизонте всего одно или два маленьких облачка. Прекрасный летний день.
Что это еще такое?
Неужели я вернулась обратно в свой кусочек рая? Должно быть, так и есть. Такой прекрасный день попросту не может существовать в реальной жизни.
— Ангел? — окликает меня мужской голос. — Твоя карета подана.
Я медленно поворачиваюсь и вижу парня, сидящего на раздолбанном, но обожаемом мотоцикле. Я узнаю его короткие каштановые волосы. Поношенную серую футболку. Потертую кожаную куртку.
— По шоссе к опасностиии, — пропел Патрик, изображая игру на электрогитаре. Затем он завел мотор, но из глушителя с громким хлопком вылетело облако дыма. — Холостой выстрел, — закашлялся он, отмахиваясь. — Я такого не планировал.
