Держать в руках, пробегать пальцами, греть-греть-греть... разговаривать... гладить... хмурить брови от серьезности вопроса - или от желания ответить честно? - пытаться формулировать - снова греть - потому что мёрзнет - не мочь удержаться от желания дотронуться - улыбаться - взрываться - вдруг - постепенно, но вдруг - вдвоём - вместе - люююбииииииить... её... любить...
потом сидеть... слушать дыхание... радоваться... жииить...
И... музыка-музыка-музыка... бешеный, томный, с горчинкой саксофон...
Улыбка...
Надежда...
Его надежда на любовь?
Её надежда на любовь?
Их - вдвоем - надежда - на жизнь...
Ну вот и остановка... Пора выходить, пора работать... И - ждать - помнить - верить...
Лицо в темноте... блик, мерцание, жизнь... Её надежда и его вера...
Лю-бовь?
Надежда.
Жизнь.
Проза. Прозой. О тебе.
Ты очень разная.
Ты глубокая. Течение такое быстрое, что часто сносит. Мои мысли о тебе не всегда успевают оформиться, как ты уже другая. Брода - нет, приходится идти на ощупь и выгребать против течения. Иногда - вопреки. Иногда - позволять себя подхватывать, чтобы понять, где ты сейчас. Чтобы понять, где МЫ сейчас. И есть ли сегодня МЫ.
Но ты не река.
Ты умная, очень умная. Думаешь, анализируешь, пытаешься быть объективной к себе. Я часто спорю с тобой - о тебе. Потому что я тоже думаю, анализирую. И вижу. Ты говоришь - "идеализируешь". Я отвечаю - "вижу правду". Ты говоришь - "потому что влюблен". Я отвечаю - "потому что такая ты. А я - не влюблен. Я люблю. Это разные вещи. Разные подходы. Разные выводы".
Ты умная, но я тоже не глуп.
И вижу красоту там, где она действительно есть.
Твою красоту. Я не только о внешнем сейчас.
Ты хмуришься. Когда ты хмуришься, я волнуюсь. Потому что ты редко хмуришься по пустякам. Если только это не рабочее утро, когда ты не выспалась. Иногда ты можешь захмуриться совсем внезапно для меня. Только что вроде было тепло, и вдруг - проливной дождь. Осенний. Почти безнадежный. Для меня - почти. Потому что я бываю зонтиком. Или шарфом. Или плащом. Это уж - как удастся превратиться. Еще мне помогает то, что я не боюсь гулять под дождем. Я его принимаю в себя. Пока не наступит солнечно. Тогда ты улыбаешься. И преображается всё: небо, твои глаза. И я. Я перестаю быть зонтиком. Или шарфом. Или плащом. Как ребенок шлепаю по лужам, взяв тебя за руку. Мир светлеет. Наш. Вдвоёшный мир.
Он у нас есть. Правда же?
С радостью...
Просто… о поцелуях. Помнится, ты как-то попросила: «А напиши об этом…» Для тебя я готов написать всё, что угодно, скажем честно. А уж такая тема… Завораживающая, невероятная, неподдающаяся…
