— А они за мертвого деньги дадут?
— Не сыпь мне соль на рану, — огрызнулся я. — Потому и хочу сначала подписать договор, а уж потом поделиться информацией.
— А премия большая? — поправив очки поинтересовалась она.
— «Штук» на двадцать можешь рассчитывать, — после непродолжительного раздумья пообещал я. — «Зеленых», конечно.
Таня посмотрела на меня с нескрываемым интересом:
— А налоги?
— Это мы обойдем. Какие, к черту, налоги?! — возмутился я. С самого начала мною было задумано перечислить миллионную банковскую премию на тот счет с которого Варька спекулирует через Интернет валютой. Счет заграничный, так что в России не ловится. С какой стати дарить этому гребаному государству кровные 130000 баксов из честно заработанного мною миллиона? Это, если с меня сдерут только 13 процентов.
— Ну… Давайте попробуем, — несмело согласилась она. — При убитом, ведь, и правда, диск с какими–то программами нашли. Я же вам говорила.
— Спокойно, Ватсон, командовать парадом буду я, — совместил я разом две цитаты. — завтра едем к господам присяжным заседателям, в смысле — в ментовку. Получаем у них документальное свидетельство о смерти подзащитного и дело в шляпе. Столь удачно составленное вами послание я отправлю электронной почтой сегодня же.
— А что у нас на ужин? Я проголодалась, — пожаловалась Таня.
— Индейка в холодильнике есть, — вспомнил я. — Давай в духовке заделаем по американскому рецепту. Дня на два хватит, это точно.
— Ну, индейка, так индейка, — согласилась гостья.
Следующий день оказался днем моего самого большого унижения на профессиональном поприще. В смысле — одни разочарования.
— Ты как сюда попал, Сковорода? — обалдело спросил Михайлов, когда я без стука вперся к нему в кабинет.
Начало было удачное: удивить — значит победить. Суворов, кажется, сказал.
— Мне покойник ваш нужен вот так, — я черкнул ребром ладони себе по горлу. — Отпечатки пальцев, все такое с официальной справкой о смерти. Магарычевое дело, между прочим.
— Ты больной что ли? — сердито поинтересовался хозяин кабинета.
— Выздоравливающий, — миролюбиво ответствовал я. — Нет, правда, вам этот жмур на хрен не нужен, а мне пригодится. Ящик коньяка готов поставить не фиг делать. И что бы «пальцы» его в документах тоже были.
— Сковорода, пошел ты на хрен, — устало покачал головой Михайлов. — Правда, не до тебя. Мы уже «жмура» в Округ отправили, к родителям. Со всеми документами.
— Вот, блин! — пришел черед удивиться мне. — Они что, местные?
