Танцы на кончике иглы[сборник стихов] | страница 7

А внутри надежда шепчет,

Обещает крылья дать.

Выпей водки — будет легче

Эту стерву убивать.

Чет и нечет, нож и пуля,

Сорок в марте, снег в июле,

Вероятностная буря,

Прогностическая блажь.

Молча, спину не сутуля,

На шестнадцатый этаж.

Крылья — антураж…

Отрицание отрицания

Воробьями зачирикал февраль,

На окне весну почувствовал кот.

Если глаз не открывать — это рай,

А откроешь — сразу зрение врет.

Будто пролито на скатерть "Бордо",

Сигарета мокнет в луже вина,

Будто с вешалки исчезло пальто,

И зубная щетка в ванной — одна.

Будто вдребезги разбит телефон,

Будто губы от усмешки болят…

Если глаз не открывать — это сон,

А откроешь — без сомнения, ад.

Это трусость? Ну и пусть, все равно.

Лучше так — на ощупь, веря в свой бред.

В дверь звонят… уже, похоже, давно.

Да, иду, вот только — выключу свет.

Резь в глазницах — боже, как горячо,

Словно кто-то в них плеснул кислоты.

А под пальцами — чужое плечо,

Если глаз не открывать — это ты.

упражнение на заданную тему в порядке тихого бреда

Хочется тишины.

До судорог в желудке,

до зубовного скрежета.

Господи, где же ты

берешь воск для затычек —

подскажи адрес лавочки?

В голове гудят тысячи голосов,

сообщая новости,

которые мне до лампочки,

иглами морских ежей колются

бытовые вопросы —

суп, котлеты,

наличие хлеба и молока.

Насосом

сердце гонит словесную жижу по венам.

Я сдохну от кислородного голодания —

замечания

по телефону о погоде

и качестве выполненной работы.

К радио-мать-их-частотам

подключаюсь напрямую —

кажется, кто-то впаял мне

антенну

в височную долю мозга.

Резонирую в указанной плоскости

чьей-то системы координат —

коробки с незаданной осностью.

Просто

тишина —

это

такая религия

рожденного ползать…

Боже, храни карнавал!

Венеция. Холодно. Боже, храни карнавал!

Февраль зазывалой на ярмарке маски развесил.

Веселье оплачено — смейтесь! Но город мне тесен,

Он ждал не меня — и зимы он, похоже, не ждал.

Я пью его воду — в ней грязная пена толпы,

Объедками брошенных мыслей забиты каналы.

Вдыхаю зависшую в воздухе взвесь карнавала

И роли немого статиста прошу у судьбы.

Глотатели шпаг и факиры сродни голубям,

Им площадь Сан Марко — тарелка для манны небесной,

Пажи у подола своей престарелой невесты

Добавят на щеки румяна и блестки к теням.

С открытым лицом, неприличен, у всех на виду,

От горя взахлеб хохочу на перилах Риальто,

Хромым акробатом душа крутит фляги и сальто…

Я жду не тебя. А себя и подавно не жду.

Тридцать

— Ну что, подруга, тридцать? Вот те раз,

Как незаметно время пролетело!

А я смеюсь, подкрашивая глаз,

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17