Танцы на кончике иглы[сборник стихов] | страница 5

Неизвестно, как разлуку

Эта стервь переживет.

Но тебе-то что за дело?

Память — прочь, а сердце — в пыль!

Рьяно, рвано, неумело

Жги последнюю кадриль.

Розу цвета "Амбро Россо"

Брось в огонь к своим стихам

И походкою альфонса

Уходи по облакам.

Танцы на кончике иглы

К черту весенние приступы намертво скомканных строк,

Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна.

Видишь — над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот.

Крылья линяют у ангелов, время такое — весна.

В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро,

Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет.

Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот —

Прямо под стершейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет".

Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот,

Движутся тени бескрылые — "ховер", "перо" и "топ спин"[1].

Март… притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот.

Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение — к ним?

Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой,

Рвется наружу отчаянно сердце, попавшее в такт…

Утро! И ангелы — прежними — взмоют с асфальта домой.

Жизнь начинается заново — может быть, именно так?

Танго семи лун

Мертвые бабочки летят на тот свет.

Сегодня танцуем танго, и значит — не нужно света,

Лететь мотыльком на пламя, поверь мне, совсем не кстати.

Ты чувствуешь, как внезапно кончается наше лето?

А осенью нам не выжить — тепла на двоих не хватит.

Ты таешь в моих ладонях. Взгляд — ниже, шаги — короче,

Заемная страсть вокала… Наш танец, как смерть, недолог.

Мы тремся своей изнанкой о черную замшу ночи,

Где мертвые махаоны снимают себя с иголок.

Ты режешь свои запястья гортанным нездешним словом,

Вишневую кровь ликера используя как приманку.

Десятки чешуекрылых поднимутся в воздух снова

И выпьют по капле душу, введя анестетик в ранку.

Седьмая луна в зените, седьмая фигура в танце.

Осталось всего два такта — изящней и легче, либе!

Но ты оседаешь на пол, а я не могу смеяться —

Холодной булавкой в сердце воткнулось твое "спасибо"…

Утренний вальс

Утренний вальс на паркете привычных квартир.

Раз-два-три, раз-два-три, ванная, кофе, помада.

Сны косяком улетают в заоблачный мир,

Нам оставляя угар надоевшего ада.

Утро давно не синоним начала начал —

Спину держи, не сбивайся с привычного ритма.

Тканью обтянем бескрылую плоскость плеча,

И — покорять бастионы трамваев набитых.

Утренний город противен, как утренний секс —

В суетной спешке, под злые звонки и клаксоны.

Цепью к лодыжке прикован немыслимый вес,

Боги ночные, верните мою невесомость!

Снова и снова, по капле цедя вечера,

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17