--Арт!.. Арт вернулся, - шорохом проносится по залу. Сердце на мгновение замирает, когда я узнаю в устало ввалившемся в зал парне Артура. Узнаю, когда он сдирает с лица мохнатую белую маску. Спокойные глаза на заросшем щетиной лице. Вздрагиваю, замечая в неверном свете плошек бурые пятна на белом маскхалате...
"Господи, пусть это будет не его кровь!" - глупая молитва.
"На войне нет Бога, кроме Случая, а Удача пророк Его!" - эту глумливую поговорку я услышала только здесь, от этого Артура страшного и равнодушного...
Такого вот, как сейчас, который устало сбрасывает с плеча перемотанную грязными бинтами винтовку с уродливо-толстым стволом и проводит по лбу рукой в перчатке с обрезанными пальцами. Поймав мой встревоженный взгляд, по-детски подмигивает мне. Дверь в кабинет распахивается и оттуда появляется Ивонн. Интересно, как ему удается поддерживать себя в таком виде? Гладко выбрит, мундир отутюжен, лишь лицо выдает напряжение и усталость - похудевшие осунувшееся лицо...
--Молино не придет, - говорит Артур, - их встретили у шоссе М-10, там танки и... - Артур жадно пьет воду из пластиковой бутылки.
--Жаль, - голос Ива звучит спокойно.
Только тот, кто знает герцога достаточно хорошо, может уловить, что его голос меняет интонацию...
--Командиров боевых групп ко мне! - короткая команда заставляет зашевелиться людей, с пола поднимаются несколько фигур и бредут к тяжелой дубовой двери.
Артур пробирается к нам и целует мне руку. Теряюсь от удивления.
--Как же я рад тебя видеть, Каролинка! - говорит Артур, и добавляет, обращаясь к Элинке, - Привет, Принцесса, украду у тебя подругу ненадолго?
--Кради... - сонно соглашается Элинка.
--Дай тулуп! - бросает Артур куда-то мне за спину и тут же мне на плечи обрушивается теплая тяжесть, - Спасибо, Рон, вернем через полчаса.
--Дарю, - весело говорит кто-то в ответ, тот самый Рон, наверное, - мы сейчас уходим, тулупчик уже ни к чему, хе-хе...
Мы выходим с Артуром в тесный стылый тамбур - здесь кисло пахнет сыростью и чем-то еще, поганым таким... Интересно, смерть имеет запах? Сверху еле-еле сочится свет... молочно белый... вязкий, как жирные сливки. Боже, что за дурацкие мысли приходят в голову? Если подняться по лестнице, то можно оказаться в разбитой галерее, где-то там я обронила свой жакетик... Когда бежала вместе с Микой, повинуясь воплю смутно знакомого бородача высунувшегося из какого-то подпола:
