Сколько же их осталось? Семь… нет — восемь машин. Всего восемь!
Теперь штурман понимает, что произошло. Налет вражеской авиации. Возможно, одновременно был произведен налет и на соседний полк, с которым они должны были идти на Кенигсберг…
Так вот что это за пятна на взлетной полосе — только что засыпанные воронки. Несмотря ни на что, товарищи ждут их и сделали все возможное, чтобы они смогли сесть…
— Идем точно, высота триста, — говорит штурман командиру. Впереди посадочные знаки.
— Высота двести… Чуть-чуть доверните вправо. Достаточно. Хорошо, командир.
— Высота сто… Идем точно. Полоса хорошо видна, все чисто.
Чувства Добруша напряжены до предела. Голос штурмана… разве это нужно пилоту, чтобы посадить машину? Оп должен сам видеть полосу. Сам!
— Высота семьдесят…
Хоть на мгновение. Только на одно мгновение…
— Пятьдесят…
Пилот снимает руку со штурвала. Секунда, и бинты летят на пол кабины.
— Десять. Возьмите штурвал чуть на себя… Только на мгновение…
— Пять…
Пилот открывает глаза. Снаряд во второй раз взрывается в кабине. Мир становится еще чернее.
— Два…
Если бы штурман увидел сейчас лицо пилота, он подумал бы, что тот сошел, с ума. Пилот улыбался. Боль стала невыносимой.
Этот полет он сделал от начала до конца, сложил по кирпичику, как каменщик складывает здание… — Один.
Самолет касается земли. Рев моторов обрывается, словно обрезанный. Слышен стук амортизаторов.
Но Добруш уже ничего не слышит. Он выпускает штурвал из рук и повисает на привязных ремнях. В его меркнущем сознании проносится зеленое поле аэродрома, ватные облака, голубое небо… Тело пилота вздрагивает, руки приподнимаются, будто стремясь дотянуться до штурвала, и падают… Сердце смолкает.
