(…)
(… … … … … … … … … … … … …)
(… … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … …
……..) мммммм……
(………..) (…) (.):)
В старинном мраморном писсуаре с его разъеденным желтоватым зеркалом член разгружается, пока хозяин смотрит на своё лицо в 15 сантиметрах, в потном бронзовом отражении.
– И что теперь, друг мой, знатный замес ты замутил, да? Ты мочишься на старую мочу своих предков, но что ты почерпнул от них? Соваться туда, куда не следует?
Бильярдный зал на три стола. Заброшенный бильярдный стол ждёт в темноте, сукно уже порвано. Никто не играет за этим столом уже несколько лет, да и кии уже не годные.
Раньше, всякий раз, когда я наблюдал за партией, разыгрываемой стариками, владеющими невероятной техникой трёхбортного карамболя – подкрутка, рикошет, синяя меловая помада целует шар – я был уверен, где-то к десятому подряд карамболю, что человеческое существование неслучайно. Я чувствовал себя счастливым рядом с теми игроками с напомаженными волосами, за тем столом, ровным как правда.
Но трёхбортный карамболь уже почти исчез, (его чистые звуки блок, плак…!), а жизнь сегодняшняя сводится к простому снукеру с лёгкими лузами, шумному и бесцельному «геймбою», и дерьмовой философии, как моя, иди, почеши репу, Штырь, ты сейчас говоришь как чмо.
Поставь гранату в центр стола и жёстко ударь по ней кием, теперь есть идея достойная этого имени.
Я проверяю, она всё ещё в кармане, немного тёплая от бега. Будем играть, пока не научимся, мы уже это обсуждали несколько раз.
Думай меньше, вытри слёзы, поход ещё не закончился. Ты не будешь заканчивать его на епископе.
Свет большого зала в конце коридора: Кафе Алентежу – это старинный стеклянный полумесяц, с гипсовыми барельефами на стенах: пухлые жницы в поле, коричневые колосья, пробковые кувшины. На столах – чёрные мраморные столешницы поверх хромированного железа, обивка стульев красная и блестящая как в американских кабриолетах.
Именно за таким сдержанным столом этого кафе Поэт Режиу писал свои стихи, театральные пьесы и полемические статьи, он всегда ссорился с каким-нибудь неореалистом по поводу социальной роли искусства, пределов гуманности Христа и тому подобное. Он писал днём, потому что писать по ночам возбуждало его до дрожи, и тогда он уже не мог уснуть, в том домище, где он жил, у кладбищенской площади, поэтому он иногда писал в Кафе ду Сентру или здесь.
Именно здесь якобы произошёл один из скандалов моей семьи: тот самый, когда моя далёкая тётка не пришла на похороны сына, помнишь? Он умер от рака желудка накануне, в ужасной агонии, ему было всего 40, единственный ребёнок. Так она не только не пошла на кладбище, а как раз в этот самый час, когда зазвонили колокола, оделась как на прогулку и отправилась пить кофе, закинув ногу на ногу, в три часа дня.
