— Вы встречали этого человека вне Инквиза, давно или недавно?
— Нет. Я и тут его не встречала, я с тремя стажерами вообще отдельно от рабочей залы сижу.
— Куда вы ходите обедать?
— Куда и большинство — кофейня через квартал к северу.
— Припомните, может, вы раньше внимания не обращали — видели его на обеденных перерывах в этой кофейне? Может, он был без пиджака, без очков.
— Это возрастной дядечка, и ранг не тот, чтобы с рядовыми сотрудниками кофе пить. Если бы хоть раз видела, то запомнила бы.
— Зачем вы ее привели, Один? Нашли кого допрашивать, да еще здесь! Вон, и немедленно!
Резкий тон начальника Яна не смутил. Он флегматично кивнул мне и развернул к выходу, а я торопливо вцепилась в рукав пиджака:
— Дверь…
— Забыл…
Ян досадно скуксился, что из памяти выпала такая прописная вещь. Любой знал, что некромагу нужно тотально замкнутое помещение, чтобы почувствовать больше. Отцепившись от рукава, я кокетливо погладила пальчиками плечо Яна и очень громким шепотом возмутилась:
— И это все? — Прищурила глаза, нацепила смущенную улыбочку. — Ну, господин полицейский. Обещал мне настоящее место преступления показать, а всего на полминуты? Полминуты свидания не стоят!
Неплохая из меня получилась дура, которая не понимает, что ее воркующий шепоток прекрасно слышат все. Ян буквально на пороге развернулся обратно вместе со мной, шагнул в кабинет и прикрыл дверь:
— Вас не услышит никто посторонний, не волнуйтесь, госпожа Катто. Так вы что-то вспомнили?
— Да-да-да. Позавчера утром, точно, я столкнулась с ним у общего входа в Инквиз. Меня трудно не заметить, и он спросил, давно ли я с юга. У него с собой был вот этот портфель, тот, что на столе…
— Вон отсюда!
Старший дознатель рявкнул прямо на меня. И другого приказа не нужно — вылетела в коридор этажа и услышала, как за спиной начальник стал орать:
— Один, юбочник! Какого… — выругался — …здесь?! Нашел место! В уличные переведу! К шлюхам клеиться будешь!
* * *
Вернувшись в офис, прождала еще полчаса, пока всех отпустят. Добравшись до маленькой квартиры в корпусе, с облегчением закрыла дверь и сняла туфли. И только здесь, в спокойной обстановке, оставшись одна, написала сообщение: «Смерть грязная. Лезвие узкое, вроде шила, в сердце, со спины. В кабинете был человек с запахом убийства, мужчина в бежевом, лет сорок, темноволосый. Это не значит, что убитый — его рук дело, у меня имя жертвы над запахами не всплывает».
День не безумный, в жизни случались и более адреналиновые, но необычный — точно. Из-за Вариты. Из-за ее ожившего призрака! Как такое возможно? Кого бы спросить? Где здесь в столице найти старого и видавшего многое некромага, чтобы тот объяснил — сошла я с ума или нет?
