— Перестань, пожалуйста. Это выглядит очень… странно.
Это выглядит как чертово расстройство личности.
— Джону нравится.
— А мне — нет!
Некоторое время мы идем молча. Я тщетно пытаюсь уложить увиденное в голове. Пока что там уйма вопросов — один идиотичнее другого. Наконец я выбираю, как мне кажется, максимально корректный:
— Ты где-то этому учился? Театральный кружок? Может, что-то цирковое?
— Не-а. Я всегда таким был.
Мальчик-девочка. Я вспоминаю все, что знаю о людях-андрогинах, театральном амплуа травести и, наконец, гендерфлюидности. Знаю я почти ничего.
— Прости, — мямлю я, отчаянно сожалея, что не слишком компетентна. — Если не секрет, кто тебе нравится? В смысле… Я имею в виду… Если тебе неприятно, можешь не отвечать.
— Что имею, то и введу! — Ответ, затертый до прорех, сквозь которые виднеется тупость, но сейчас он многое объясняет. Похоже, все-таки травести.
— Извини.
Я судорожно оглядываюсь по сторонам в поисках ориентиров и понимаю, что их нет. Слева дорога, за ней — череда гаражей, тусклые фонари, справа кусты, жилые дома, огоньки окон… Мне нужна остановка.
— Куда мы идем?
— А куда тебе надо?
Я с усилием вспоминаю.
— Электровозный проезд. Давай посмотрим по навигатору…
— Не надо, понял я, — говорит он и тащит меня под арку. Сворачивать приходится довольно резко. К тому же Илья ускоряется. — Тут покороче.
Наши шаги гулко звучат под сводом. Прямо над головой — чьи-то окна. Дом-многоножка с сотней рассеянных глаз. Во двор мы выходим уже втроем. По правую руку от Ильи семенит неизвестно откуда взявшееся худенькое существо в куртке не по росту. Капюшон мешает мне разглядеть лицо. Они о чем-то быстро перешептываются.
— Сорян, — говорит Илья. — У меня дела. Тут уже близко. — Он неопределенно кивает в сторону пустыря и девятиэтажек за ним. — Туда и направо. Будет твоя остановка.
Даже тот факт, что я совершенно не представляю, куда идти, не мешает мне радоваться избавлению от его двуличной компании. Я кидаю прощальный взгляд на нашу внезапную спутницу — да, это девушка, и то ли фонарь слишком неудачно отбрасывает тень, то ли половина ее лица — один сплошной синяк.
Сделав несколько робких шагов, я оглядываюсь: две тощие черные фигуры, короткая и длинная, неподвижно стоят под фонарем. Если бы сейчас они подняли руки и дружно помахали мне вслед, я поставила бы на своем рассудке крест.
«Яндекс.Карты» с ходу определяют, что никакой остановки поблизости нет. Я смутно вспоминаю фразу «по требованию» и цепляюсь за нее, потому что ничего более подходящего все равно не предвидится: ну конечно, здесь вполне может существовать остановка, о которой знают только краснокоммунарцы. И она где-то… там, за пустотой пустыря и доминошками домов. В крайнем случае я всегда могу вернуться к колледжу и начать сначала.
