Они замыкают меня в кружок и говорят друг с другом, я не понимаю смысла фраз, но чувствую, что меня не видят и не слышат — не замечают, хотя я здесь, между ними, и хочется врезать кому-нибудь или заорать, я набираю в грудь воздуха, много воздуха, и, когда я уже готова трясти их, чтобы добиться ответа, передо мной возникает добродушный усатый дядька в форменном бушлате и гладит меня по голове: можно подумать, это я потеряла дом.
— А ты ему кто?
— Тетя. — Считай, никто я ему, видела два раза в жизни. — Мы с его бабушкой приехали, ей плохо.
Огромная перчатка увесисто хлопает меня по плечу. Я не понимаю, почему он смеется.
— Трое их там. Повезло твоему племяннику — в рубашке родился. У него сегодня второй день рождения, подрастет — пусть дважды празднует. Когда рвануло, в коляске лежал! В подъезде под лестницей… Пацан — кремень! Во-он там.
Я знаю. Знаю — и бегу со всех ног к пожарной машине, за которой и правда стоит коляска, а в ней — упакованный человек Митя, я хватаю его, стискиваю так, что он кряхтит, ничего не понимая со сна, и утыкаюсь носом в его горячую щеку. Проспавшись, Стефа потащила его на прогулку. Возможно, ее выгнали, чтобы не мешала отдыхать после вчерашнего. Отправили за добавкой. Попросили убрать ребенка. Или она сама не смогла уложить его в шуме и вынесла, чтобы поспал хотя бы в подъезде. Главное, она сунула человека Митю в комбез и уложила в коляску, а потом вернулась в квартиру, чтобы… Да мало ли что, но он вот, со мной.
Трое. Стефа и родители. А Илья?..
— Мам! — зову я. — Ма-ам! Он живой! Живой!
И только когда никто не откликается, а тетя Поля глядит на меня сквозь белесую пелену, хоть и протягивает руки навстречу, я понимаю, что ошиблась. Сказала не то. И повторяю просто:
— Живой.
***
Мы засиживаемся над списком покупок до часа ночи. Квартира не приспособлена для жизни маленьких людей, наш бюджет — тоже. Покупать решаем только самое необходимое, но даже из этого хватит не на все. Кроватку и манеж тетушка обещает попытаться раздобыть на работе: наверняка у кого-то завалялись.
— Можно я куплю электрический чайник? — Я сижу, подперев кулаком щеку, и даже не пытаюсь открыть глаза.
— А с нашим что не так?
— Он ме-едленный.
Ручка скрипит. Значит, пишет. Но нужно еще дождаться опеку, а у нас нет никаких документов, подтверждающих родство. Тетя Поля уже вцепилась в Митю так, что его пришлось бы отбирать силой. Она искренне верит в то, что ребенка отдадут просто так. Только взглянут на нее — и отдадут. Мне же представляется другой сценарий: Митя отправляется в дом малютки, а мы — по инстанциям, трясти бумагами и кочевать из кабинета в кабинет до его совершеннолетия…
