И вот Казюкас, взяв клятву, что я никому ничего не скажу, повел меня в лес. Шли недолго — слышен был гул дороги.
— Здесь! — Казюкас ткнул палкой в поросшую редкой щетинистой травой черную землю.
— Что — здесь?
— Увидишь… Тише…
Вокруг стояли ели, черные, немые ели. Летом ели всегда выглядят таинственно. А на самом деле они зеленые, даже в новых иголочках. Что может быть веселее новогодней елки в школе? Но сейчас лето, и таинственные, черные ели обступили нас кругом. Меня и Казюкаса. И Казюкас, смотрю, не такой уж храбрый под этими елями. У него дрожат руки, когда он с трудом пытается сдвинуть большой камень.
— Помоги, — шепчет он мне, и я помогаю откатить тяжелый валун.
Да, это валун. Валун под елями. Я его и раньше видела, он всегда здесь торчал. Вокруг тянутся болота, но кое-где встречаются валуны. Есть даже старинное предание об этих камнях на болоте, но вспоминать было некогда. У меня и у самой руки дрожали. А язык присох к нёбу — сло́ва не выговорить.
Оказывается, валун не просто валун. Под ним — отверстие. Узкое, но пролезть можно. В отверстии — ступеньки, вырубленные в земле, а еще глубже — комната. Без окон, без дверей, но с нарами. И плесенью несет оттуда, застоявшейся водой. Воняет чем-то прелым, какими-то тряпками. А с потолка — тут и потолок сводчатый! — капает. Звонко падает капля в затопившую землянку воду. И эхо разносится… Валяются пустые, залитые водой консервные банки.
— Бункер! Мой бункер! — шепчет Казюкас. — Я его нашел!
Но что-то не по себе Казюкасу в «своем» бункере. Он не выпускает мою руку.
— Знаешь, кто тут жил? — спрашивает Казюкас вздрагивающим голосом. — Бандиты!
У меня мороз по коже, но я, хоть и трушу, спрашиваю шепотом:
— Те, что Антанавичусов убили?
— Ясно, те…
Так тяжело дышится в этом заплесневевшем бункере, такой страх нагоняют эти выложенные из бревен стены, и эти нары, и вода.
Хорошо, что вверху, над отверстием, сияет день. В сени елей не очень-то светло, но сейчас мне кажется, что там не сень, а само солнце катится по земле…
Есть день, есть солнце и есть дорога, хотя ее шум не проникает так глубоко. А этого бункера, когда знаешь, что есть день, и солнце, и дорога, будто и нету вовсе… Он теперь как бы не настоящий. Лишь когда-то был настоящим…
И все-таки вздрагиваешь от сырости. Боязно прикоснуться к нарам или к стене.
— Это моя тайна! Я устрою гром!
Оказывается, не сам бункер — тайна Казюкаса, а то, что спрятано под доской.
Эта доска похожа на стол. А может, это и был стол? А под столом лежат навалом… Что же там? Гранаты! И еще какие-то желтые плитки вроде мыла…
