— Что ж, Алан, вы совершенно правы — у вас в стеке есть несколько зашифрованных блоков, к которым ваш спутник не может получить доступ без ключа, предоставляемого вашим биотеком.
— «Несколько» блоков? — удивился я.
— Два, если точнее. Но ключ к ним нужен один и тот же.
— И вы сможете его найти? А затем разблокировать нужные блоки и извлечь информацию?
— Да, разумеется! Моя специализация позволяет это сделать. Уже сейчас могу предположить, что «ключ» был зашифрован в вашей памяти с помощью гипнотерапии. Пройдя по сигналам необходимых нейронов, я отыщу его.
— Сколько времени на это потребуется?
— Трудно сказать наверняка. День, может быть — два. Не думаю, что больше, никаких серьёзных блокировок на вашей памяти не стоит.
— Вы так легко об этом рассуждаете… А вот мне кажется, что это просто невозможно…
— Молодой человек, — Вивальди только посмеялся, — Вы — владелец биотека, и сомневаетесь в современной науке? Поверьте, для неё нет ничего невозможного! Главное — знать, что и как искать. Остальное — дело времени.
(Где-то в Соларе)
В просторную, практически пустую комнату, вошли двое мужчин.
Неприметные лица, «стандартные», если можно так выразиться, с блеклыми глазами, невзрачная одежда, бесцветные голоса.
— Ирио-сан? — спросил один из них, почтительно склонив голову.
У стекла, заменявшего одну из стен, заложив руки за спину, стоял человек. Высокий, атлетично сложенный, он был одет в яркий фиолетовый костюм довольно старого кроя. Широкие полы пиджака доходили до середины бедра, рубашку была белоснежной и накрахмаленной, а у горла красовался галстук-бабочка ядовито-жёлтого цвета. Гладкие и длинные волосы мужчины зачёсаны назад и собраны в хвост, лицо — гладко выбрито. Чуть раскосые глаза были неподвижны, а взгляд направлен в одну точку. Крылья широкого носа слегка раздувались — как если бы мужчина сдерживал ярость.
— Да?
— Просим прощения за беспокойство, Ирио-сан, — головы склонились ещё ниже, — У нас хорошие новости.
— Неужели?
— Мы обнаружили след.
— Тогда почему вы ещё здесь?
— Нам… Нужна помощь.
— Вот как?
Тот, кого назвали Ирио, развернулся. На его тонких губах застыла презрительная усмешка.
— Вы снова что-то просите у меня, волчата.
— Гос…
— Заткнитесь.
Мужчины осеклись.
— Вы всё время что-то просите, — повторил франт, — Сначала — сохранить жизнь. Затем — дать дело. После этого — ещё несколько сотен мелких просьб. Вы отрабатывали каждую из них, не спорю, но за последний год ваши неудачи перевешивают успехи. Вы это заметили?
