Техномант. Том 1 и Том 2 - Илья Соломенный

— Подвинься, зык.

Чувствительный толчок в плечо, и пиво из запотевшей, щербатой кружки выплёскивается прямо на сидящего рядом человека.

— Проклятье, — процедил я сквозь зубы и примирительно поднял руку, — Простите, не моя вина.

Здоровяк, которого я окатил кислым пойлом, медленно повернулся. Он был одет в потасканный лётный комбинезон, бородат, нос и уши поломаны, а от виска к скуле тянулся старый уродливый шрам. Вместо глаза — какая-то старая оптика, «Кироши», или что-то подобное.

— Охренел?

Вопрос, судя по всему, риторический.

— Меня толкнули. Ещё раз прошу прощения. Давайте я оплачу химчистку и…

Здоровяк хватает меня за грудки и готовится приложить лицом к стойке. Это он, пожалуй, зря…

Легко сбив его руку, я хватаю другую, выворачиваю и наношу резкий удар в кадык. Бородач хрипит. Он хватается за горло, одновременно пытаясь уцепиться за что-нибудь, но я бью ещё раз, и мужик с грохотом падает на пол.

Тот урод, что толкнул меня, изумлённо вскрикивает и пытается развернуть, ударить — но куда ему до моих, усиленных биотеком, рефлексов? Я уже на ногах. Скользнув в сторону, легко отбиваю летящий в лицо кулак и пинаю мужчину в живот. Удар опрокидывает его на стойку, на пол летят бутылки, стаканы и тарелки.

Народ вокруг возмущённо галдит, кто-то порывается броситься в драку. Однако никто не спешит нападать на меня — жилистого парня в неброской одежде, который только что раскидал двух типов, каждый из которых превышал мою комплекцию вдвое.

Быстро оглядываюсь и успеваю заметить, как бармен выхватывает из-под стола дробовик. Снова поднимаю руки.

— Я только защищался.

— Вон из моего бара! — ствол смотрит прямо в лицо.

— Ладно, ладно, — я всё также спокоен, и делаю несколько шагов назад.

— Э, Макс, мы так его и отпустим?! Ты смари, чё он с Камнем…

— Заткнись, Утконос! А ты, слащавый, не задерживайся! Этот бар не для тебя, понял?

— Понял, понял, — отвечаю я, делая ещё несколько шагов назад. Никто не перекрывает дорогу — завсегдатаи расступаются, открывая мне «коридор» к выходу.

Я слышу их шёпотки.

«Биотек, не иначе!», «Сволочь породистая, наверняка!», «Мутант!», «Ублюдок!», «Богачи опять решили порезвиться!».

В целом, не так уж они были и не правы. Разве что в последнем ошиблись — никакого желания демонстрировать усиленные рефлексы я не имел. Просто-напросто собирался выпить пива в ожидании своего рейса.

Дверь за спиной захлопнулась, и я оказался в царстве металла. Широкие коридоры космической станции «Венга» тянулись кольцами. По ним сновали люди, жукоголовые хетты, обезъяноподобные манки, туртулы, лавреги, суры — представители почти всех цивилизованных рас галактики. Кто-то управлял гравимобилями, кто-то тащил скарб на собственном горбу, кто-то использовал тележки. Под ворохом металлических обрезков неподалёку что-то шевелилось, рядом тусовались несколько бродяг — кто-то без ног, кто-то без рук, а у парочки так и вовсе были срезаны лица…