Марк отчаянно рылся в черепной коробке и никак не мог нащупать истинную причину своего жуткого беспокойства. Он дрожал, трясся всем телом, обливался потом и повторял пересохшими губами одно и то же: «А ведь они могут вернуться». Это как заевшая пластинка. Мыслительная жвачка, приставшая к брюкам, которую чем больше трешь, тем сильнее она липнет к рукам и одежде. В какой-то момент Марк не выдержал… он схватил письменную ручку и заколотил ее об стол, но звуки ударов не смогли перекрыть батарейного звона. Затем он принялся бить изо всех сил по стене, по полу, по битому стеклу, но все это не имело никакого смысла. В голове все также гремели мысли, и их никак нельзя было перекричать или заглушить.
«Если бы здесь был Камень…»
– Камешек, где ты? Камешек! Неужели они его выкинули? Или забрали с собой? – так и не закончив уборку, Марк схватил куртку и бросился вниз на улицу.
Он лазил под окнами в надежде отыскать свой оберег.
«Если они его выбросили, он должен быть где-то здесь…»
Он испачкал руки в грязи… он перебрал огромное количество булыжников, но ему попадались все не те камни. Очень похожие на его Камень, но чужие. Никто из них не мог заменить его доброго друга, так же как и один человек не может заменить другого. Прохожие смотрели на Марка, как на какого-нибудь спятившего психа. Потерянный взгляд… шепчущие губы… перепачканное лицо… ну точно сбежавший из дурдома пациент. Он провозился в земле до самого вечера, повторяя в уме лишь одну фразу: «Они могут вернуться… они могут вернуться… они могут вернуться…». А потом стемнело, и зарядил непрерывный крупный дождь. Медленно и уныло Марк поплелся обратно в разбитую развороченную квартиру, где его поджидали мрачные мысли, безысходность и отчаяние.
Весь следующий день Марк, точно энтомолог, изучающий крохотных надоедливых насекомых, провел за изучением собственных крохотных и надоедливых мыслей в попытке разгадать тайну их рождения и смерти. Откуда они берутся в его глупой покрытой волосами черепушке и куда деваются из нее? Каким образом протекает их жизненный цикл? Где лежат его начало и конец? Вопросы, на которые он никак не мог получить ответы… вопросы, на которые, похоже, вообще не существовало никаких ответов. Марк возился с собственными мыслями, как с какими-то тараканами. Он разглядывал их, взвешивал, описывал, отрывал им крылья и резал на части. А они то жалобно пищали, то кричали, то угрожающе гремели. И несмотря на все проведенные опыты он все равно не мог с ними поладить. Сколько теперь не изучай их устройства, а без Камня, по всей видимости, отныне ничего не поправить. Не оттереть мыслительную жвачку, приставшую к брюкам… и не остановить заевшую пластинку. И опять все по-новой: «Они могут вернуться… Брюнетка… Мрачный Человек… надо сделать то… надо сделать это…». Мысли… мысли… мысли. Мысли, что хуже свинцовых пуль… что хуже диких клыкастых зверей. Они грызли Марка с самого утра и до самого вечера без остановки, и наконец он совсем выдохся. Устал. Сломался.
