— Ну а рак так вообще раз плюнуть. Настаивай на водке корешок, принимай до еды… Как рукой!
От шершавого тельца корня тянуло землей и полуденным солнцем.
— А помидоров нет? — переспросил Клямин.
— Да нет, нет твоих помидоров. Забыли, как они и выглядят. Градом побило… Будешь брать корень, нет? Что вертеть-то, это тебе не…
И торговка обронила непотребное словечко. Стоявшие рядом бабы зашлись хохотом. Видно, лупоглазая слыла в торговых рядах заводилой.
— Ладно. Возьму пучка три, — решил Клямин. — Соседу. Болеет он.
Торговка достала из-под прилавка ворох корешков, на выбор. Но выбирать особенно было нечего — все они казались одинаковыми. Торговка делала вид, будто хочет услужить Клямину: нюхала, мяла, пробовала корешки на ноготь…
— А что, и у вас помидоров нет в этом году? Ты куда путь держишь?
— В Южноморск.
— Ну? На легковушке?
— Нет, грузовичок.
На лицо торговки набежала тень. Она стряхнула с платка лушпайки от семечек и зябко сунула руки в карманы куртки.
— Порожний? Иль с грузом?
Клямин усмехнулся. Что он мог ответить? Порожний, если не считать двух портфелей-«дипломатов» с деньгами. И он бросил взгляд на голубой микроавтобус. Днем машина постоянно находилась в поле зрения Клямина. Ночью он раскладывал кресла и спал в ней. Так все дни командировки.
— Порожний, — сказал Клямин.
Торговка заволновалась. Ее черные глаза окончательно оживились. А лицо, еще молодое, с каким-то неаккуратным пятнистым загаром, стянулось, собирая на лбу морщинки. Потом она сложила вместе отобранные ею корешки, добавила от себя щедрую горсть и завернула все в газету. Клямин полез за кошельком.
— Слушай, шофер, дело есть. — Торговка повела головой, приглашая Клямина в сторонку.
Она обошла короткий прилавок и, приблизившись к Клямину, прижала его грудью к холодному стволу дерева.
— Слушай, человек… Есть дело, — повторила она шепотом. — Камень свезешь?
— Какой камень? — Клямин тоже невольно перешел на шепот.
— Могильный.
— Ты что, сдурела?
— Не за так.
— Известно, что не за так. Он же весит!
— Полторы тонны, ни грамма больше… Как раз в Южноморск, мужу на могилу… Что тебе стоит? Не обижу, увидишь. Меня зовут Антонина Прокофьевна.
Антон задумался. В глубине его души всегда дремал бесенок-искуситель. Что бы он, Клямин, ни делал, обязательно где-то вдруг просыпался бесенок и шептал в большое, заросшее рыжеватым пушком ухо: «А нельзя ли на этом заработать?» Так и сейчас. Нелепое, казалось бы, предложение лупоглазой торговки после первых секунд замешательства привело к привычным размышлениям. А почему бы и нет? Езда порожняком всегда наводила Клямина на печальные мысли об утерянных возможностях. Еще три дня назад его автомобиль шел с грузом и почти спрямленными от его тяжести рессорами. А теперь в «трюме» машины лежит ничтожная партия бакинских мужских туфель, которые втридорога продаются в его родном Южноморске. Но это несерьезная работа, мелочевка. Он прихватил туфли, чтобы душа не ныла.
