Пламя и ветер | страница 8

Когда мы повествуем о давно прошедших событиях, они зачастую представляются нам сложными, хотя в свое время казались обыденными и ничем не удивительными. Переживая эти события или только слыша о них, мы придавали им значения не больше, чем камешку на дороге, цветку на косогоре, полету ястреба или отражению звезд в водной глади.

И наоборот, события из ряда вон выходящие, необычайные, которые потрясли нас и, быть может, определили нашу судьбу на многие годы, а то и на всю жизнь, кажутся теперь простыми, как хлеб насущный, как самая очевидная, будничная истина.

В чем же она, подлинная правда жизни, правда событий давних, недавних и нынешних? Где она? Какова?

Все мы неустанно ищем ее. А находим ли?

Правда вчерашнего дня, которую нам удалось наконец настичь и ухватиться за нее сильной рукой так крепко, как дровосек хватает свое топорище, остается ли она правдой еще и сегодня?

История, случившаяся сто или пятьсот лет назад, которую мы рассказываем сейчас так, словно она случилась вчера, — действительно ли это та самая история? Правильно ли соединены звенья в цепи событий? Не забыли мы чего-нибудь важного, не прибавили лишнего?

И вообще, позволительно спросить, не повествуем ли мы в конечном счете, притом весьма сбивчиво и несовершенно, не о самих событиях, а лишь о собственном восприятии их?

Не подобны ли мы ребенку, который окликает облака, подзывая их к себе, или человеку, который в лунную ночь пытается поймать собственную тень? Эх, чудак, это же совсем не трудно, ты все время касаешься ее!

Но разве представления и мечты не играют в нашей жизни своей роли так же, как играют ее дружба, любовь, сумасбродство, мудрость, ненависть, счастье, страдания, слава, трусость, отвага?

И, наконец, не есть ли сама смерть лишь последний горький или успокоительный глоток жизни?

Все меняется в потоке времени!

И только, наперекор смерти, вечна жизнь, вечна, как солнце и как земля. Вечно горит неугасимое пламя жизни, и неустанно колеблет и раздувает его ветер.

Едва проснувшись, девочка соскакивала с маминой постели, становилась босыми ножками на пол и начинала распевать песенки. Бог знает откуда она их только брала! Иной раз сама придумывала, и даже с мелодией:

Что поделаешь, ребенок!