— А он?
— От него я и скрываюсь больше всего. А как знать, ищет он меня, или нет?
— Адрес давай, может что-то придумаем.
— Опалиха. Станция была Опалиха. Это я точно посмотрела.
— Опалиха… — задумалась я. — И меня поэтому в Сходню скинули, далеко ехать не хотелось…
— Электров. Его фамилия Электров. А жена — Наташа.
— Послушай, а на что же ты живешь? — вдруг пришел мне в голову простой вопрос.
— Да как раз на те деньги, что в сумке нашла…
Она обернулась к небольшому строительному столику и схватила сумку. Тряхнув ее, она вывалила оттуда наличку в долларах и евро. Рядом упала визитка.
— Постой-ка, постой-ка, а это что такое?
— Визитка художника какого-то. Я не знаю, вряд ли это был муж этой красотки.
Я взяла в руки кусочек картона и, не посмотрев, стала механически вертеть его в руках.
— Долго ты прятаться собираешься?
— Не знаю. Хочу родить сначала.
— Так тебе еще четыре месяца. Не отсидеться. Подруга приедет, рабочие вернуться.
— Нет, подруга надолго уехала.
— Рожать тоже тут будешь?
— В милицию не пойду. Даже не заговаривай об этом.
— Я и не говорю. Сама прячусь. А мне?
— Что тебе?
— Со мной будешь искать?
— Ну найдешь, и что? Сама что ль расправляться с ними будешь?
— Данные в милицию. А может и сама. Оружие есть.
— Я уже выстрелила. Нет, в тюрьму я не хочу. Знаю я эти законы о превышении самообороны. Посадят беременную за убийство. Нет. Я сама не хочу за решеткой сидеть и не хочу, чтобы ребенок мой там родился. И тебе не советую. Я тебе не помощник.
— Всю жизнь прятаться нельзя.
— Ничего, будет ребенок, двоих он уже не убьет.
— Напрасные надежды. Там уже не двоих убили… Это же производство, поставленное на поток. Сама думай. Я вырвалась, они даже не остановились, ты…
— Но то, что ты осталась жива, они же не знают…
— Либо это для них не проблема…
Девушка вышла из кухни и молча скрылась в глубине комнаты. Когда она вернулась, в руках у нее был кашемировый шарф, с длинными кистями, вышитый жемчугом и бисером, золотой и серебряной ниткой. Он весь был в бурых засохших пятнах.
— На вот, смотри какой трофей, — она бросила мне на колени этот кровавый шарф и молча уставилась в окно, за которым все так же беззвучно накрапывал дождь.
— А если взять машину и проехаться по Опалихе? Там же небольшой поселок. А?
Я стояла над импровизированным столом и сворачивала шарф, потом дотронулась до сумочки. В руки мне попалась визитка.
— А это что?
— Говорю же, портрет пишет, наверное, свой. Бельский-Опарышев какой-то. Художник.
