По ту сторону | страница 19



— Что? Вкус, знакомый с детства? — Николаич вошел внезапно, хлопнул дверью и резко нарисовался прямо перед хрупким следователем. — А разделся чего? Тоже решил порнушку снять? — он хлопнул на стол тоненькую папочку. Не имея тяжести, она скользнула по гладкой поверхности пустого стола и, уткнувшись в печатную машинку с пропавшими кнопками, замерла. — Из больницы звонили. Марина Гринкович. Анализы мне переслали.

Потапенко снова сплюнул, хмуро посмотрел на коллегу из под бровей.

— Дай хоть пожрать спокойно. Ты бы видел эту девку! Морда синяя, опухшая, хронический посталкогольный синдром. Просто кошмар, чего не наговорят эти алкаши. Пить надо было меньше.

— Или больше, — улыбнулся Николаич. — А жрешь чего тут? В столовке сегодня отличный борщ.

Он уселся на единственный свободный стул и потрогал клетчатую рубашку, небрежно кинутую на одну из бумажных груд.

— Опоздал. Все сожрали.

— Ну хорошо, любезный. Ты что узнал об этой белоруске? Соседи ее что говорят?

— Ой, давай не будем об этой наркоманке. Обычная драка внутри тусовки. Резаные раны садо-мазо, плюс бред съехавшей с крыши игломанки. Я не психиатр.

— Может, нарколог? — Николаич злобно посмотрел на него.

— Во, во… Пусть к наркологу идет…

— Вот ее анализы. Она не наркоманка… — эксперт подтолкнул пачку бумаг.

— Говори больше… Мало ли, какие она наркотики употребляет… Наши врачи разве могут что-то определить?!

— Короче, ты можешь говорить что хочешь, но дело в том, что девушка сама сегодня в Склифе кого-то прижала. Охранник говорит, она его скальпелем по заду полоснула.

— Ну вот, я же говорю. Какие-то свои разборки.

— Я еще не все сказал. Врач, которая ее возила на свидание, сказала, что девка в засаду пошла, в Макдоналдсе встречу там назначили ей. Или ему… так что собирайся, поедем. Это уже серьезно.

— Проплыла вся порезанная в темноте, выползла к больнице, — да бред какой-то. Друзья — наркоманы и подвезли ее. Сами порезали и подкинули к больнице, — Потапенко и не думал покидать комфортное место на сквозняке, в проеме открытого окна. Жара медленно вносила тополиный пух, замедляя сознание и отметая все возможные мотивации какого-то движения.

— Ты каких фильмов американских насмотрелся? Это только у них подкидывают к больницам. Вернее, в их фильмах. А в жизни — подкидывают в канаву, в лучшем случае — скорую вызовут. Или просто кидают. Ты вот что, любезнейший, ты мне расскажи по дороге ее показания.

— Да какие там показания! — снова воскликнул Потапенко и даже ногой дернул. Он допил «Буратино», и пустая бутылка подхватила это движение, угрожая грохнуться на старую, чугунную батарею, казавшуюся нелепым анахронизмом среди лениво оседающих тополиных семян.