Захожу в квартиру. Мама еще не спит. А это плохо. Плохо не только потому, что мне, возможно, будут читать нотации, а еще и потому, что она, вероятнее всего, не одна. Так и есть: в прихожей стоят внушительные сандалеты, размера этак сорок шестого. Со стертыми подошвами и давно нуждающиеся в хорошей порции крема для обуви.
Значит, это он. Этот тип опять приперся. Ненавижу его. Терпеть не могу.
А вот и недостаток номер два: если ты растешь без отца — мама постоянно пытается наладить свою личную жизнь, всякий раз, как оказывается в итоге, неудачно. А недостаток номер один — это собственно то, что ты растешь без отца. Из него и вытекают все остальные минусы. В том числе и этот наглый тип, что развалился сейчас на диване в нашей гостиной.
По телевизору, очевидно, идет какое-то шоу: слышны музыка, смех и аплодисменты. Свет в гостиной приглушен. Краем глаза замечаю стоящие на столе откупоренную бутылку вина и два бокала.
— Аня, поздоровайся с Робертом! — Кричит мама, когда я пытаюсь незаметно просочиться в свою комнату.
Разворачиваюсь и медленно бреду к дверному проему.
— Привет, — произношу неохотно и еле слышно.
Этот боров расселся, подложив под свою жирную задницу несколько мягких подушечек в цветастых икеевских чехлах. Напоминание: никогда не ложиться больше на них лицом. Опасно для жизни и здоровья.
— Не привет, а здравствуйте, — учительским тоном поучает мама.
Она держит спину прямо и наклоняет голову так, чтобы казаться строже, но мне все равно не страшно. Думаю только о том, правда ли он лапает ее, закрывшись в спальне. Вот этими сальными пальцами-сосисками. И целует своими мерзкими губами, вечно блестящими, масляными, будто он только что вылизал трехлитровую банку из-под топленого жира.
— З-здрасьте, — выплевываю я, оглядывая его с ног до головы. Брезгливо, словно склизкую гусеницу.
Мне стыдно. Но не за то, как я себя веду, а за то, как мама стелется перед этим мужчиной. Как ведет себя, лебезит, как она фальшиво хихикает, реагируя на его бородатые анекдоты и тупые шуточки. Не узнаю ее совершенно.
Этот козел сразу мне не понравился. А уж когда мне «посчастливилось» однажды повстречать его на кухне за завтраком (в мамином халате на голое тело), пьющим утренний чай и требующим на обед «шанежки да с молочком», решила, что, как минимум, стану его игнорировать.
Я не против маминого счастья, нет. Просто не понимаю: неужели она не достойна чего-то лучшего, чем этот пройдоха? Который ко всему прочему еще и женат (доказательств нет, но я и так вижу его насквозь). Неужели мой отец был хуже вот этого жиро*ба? Вряд ли. Трудно судить по мне — я вылитая мама, но генетика не врет: из-за чего бы они не расстались, в моих венах не течет и капли крови от жирного ушлепка, подобного этому.
