— Да.
— И что твой сын, Ллойд О'Салливан, не является незаконнорожденным отпрыском убитого президента США.
— Да.
— В таком случае, кто отец?
— Официально — Мэтт Брэдли, неофициально — не знаю.
— Значит, ты родила ублюдка?
— Да.
— И ты абсолютно уверена, что он не является незаконнорожденным отпрыском последнего президента Соединенных Штатов.
— Да.
— Молодец, шлюшка, мне твои ответы нравятся. Честно говоря, так нравятся, что я, пожалуй, позволю тебе и твоему внебрачному выродку жить и дальше, во всяком случае, ещё какое-то время. Тем не менее, ты должна кое-что запомнить: я самый главный коп, и это делает меня неприкосновенным. Я тебе не выскочка-однодневка вроде канцлера. Я убил шестерых шлюх, и мне это сошло с рук. Терпеть не могу шлюх, но кроме всего прочего, я человек дисциплины, так что паразитов ликвидирую только когда получаю на это приказ.
— Кто за всем этим стоит?
— Сама-то как думаешь?
— Гарольд Уилсон об этом знает?
— Нет.
— Вы работаете на американцев?
— Нет.
— Тогда кто?
— Господь, вот кто. Господь велел мне совершить всё это. Ты потрясена — сейчас у тебя будет потрясение посерьёзнее. Когда ты умрёшь, тебе придётся отвечать за твою дегенеративность перед Творцом. Господь будет судить — и найдёт тебя виновной! Единственная задача моя — гарантировать, чтобы угодные Господу пути этой жизни свершались здесь и сейчас на земле Его.
— Вы собираетесь дать Господу право судить меня, когда придёт время?
— Именно так. Господь будет судить и, завершив судилище, ввергнет тебя в бездонную адову пропасть, ты, вульгарная дрянь, сифилитичка заразная, дегенератка, шлюха. Господь мой ревнив, а ты оскорбляешь его.
— Извините.
— И это — всё?! Извинений мало, ты должна раскаяться перед Спасителем, или гореть тебе вечно в аду под пытками самого дьявола! И будешь ты страдать вечно, и не будет тебе ни малейшего утешения в этой юдоли плача. Снимай одежду.
— Что?!
— Сними одежду, подойди ко мне и встань на колени. Потом возьмешь в рот моего дружка.
— Мне эта идея не нравится.
— Почему это?
— Вы можете не удержаться.
— Не удержаться — от чего?
— От того, чтобы меня убить. А если я умру, вам придется вытаскивать из здания моё тело так, чтобы ваши коллеги ничего не заметили.
— Господь мне поможет.
— Нет, если вы убьёте меня не по его велению.
— Господь мне простит.
— Нет, если Господь ревнив.
— Господь спасёт меня.
— Нет, если вы не раскаетесь.
— Сержант! — заорал Батлер. — Уберите отсюда эту дрянь, вышвырните её на улицу, видеть её больше не желаю!
