Стас, с которым она рассталась, как ей казалось, навсегда, довольный, ни капельки не сонный, каким-то непостижимым образом возник на пороге ее квартиры с огромным ротвейлером на руках. Пес весил не меньше сорока килограммов, и стоило немалых усилий удерживать его на весу.
— Вот, соскучился, решил зайти. Пустишь?
Сон улетучился окончательно.
— Еще чего!
Рогнеда вышла на площадку и даже на всякий случай прикрыла дверь, опасаясь, как бы ночной гость не прорвался в глубь квартиры.
— Ты зачем пришел?
— Говорю же — соскучился.
— Бред какой-то... — Девушка потерла кончик носа, будто намереваясь чихнуть. — А эта тварь что здесь делает?
Поразительно, но здоровенная собака, безвольно висевшая на руках Стаса, не дрыгалась, не сопротивлялась, а лишь с обреченным видом пускала слюни.
— Она со мной, — важно пояснил Стас.
— Понимаю, что не ты с ней. Я не понимаю, зачем ты ее ко мне в дом притащил.
— Как — зачем? В подарок, разумеется.
— В подарок?! — На лице хозяйки квартиры отразился неподдельный ужас. — Это что, шутка?
Молодой человек снисходительно улыбнулся:
— Ты смущена... Полагаешь, что подарок слишком дорог, но...
Рогнеда покрутила пальцем у виска:
— Я полагаю, что ты псих.
— Это почему? — В голосе прозвучала обида.
— Да потому, что у меня аллергия на собачью шерсть! — Девушка опять попыталась схватиться за кончик носа, но на этот раз не успела и громко чихнула. — К тому же дома меня практически не бывает. Апчхи! Так что не пройдет и месяца, как кто-то из нас умрет — или я от аллергии, или пес от голода.
— Ну так бы сразу и сказала.
Стас опустил ротвейлера на пол и дал ему несильного пинка.
— Пошел вон отсюда, образина. Только обслюнявил меня всего. Сволочь прожорливая, чуть грыжу с тобой не нажил...
— Ты что, с ума сошел?
Рона невольно шагнула вслед за псом.
— Ты выгоняешь собаку на улицу?
— А что мне с ним прикажешь делать? У тебя же аллергия.
— Нет, ты точно чокнутый. — Девушка с возрастающим беспокойством следила за понуро удаляющейся вниз по лестнице собакой. — Куда бедный пес теперь пойдет?
— «Куда, куда», — молодой человек вздохнул, — к своему хозяину, конечно... Моему брату. Его, кстати, Никита зовут.
— Очень приятно. — Рона скрестила руки на груди. — Значит, ты украл у брата собаку, чтобы подарить ее мне?
— Ну да, такую тварь, пожалуй, украдешь. — Стас хмыкнул. — Не переживай, Никитка стоит внизу, у лифта, дожидается своего Джульбарса.
Рона посмотрела на ночного визитера недоуменно:
— А если бы я согласилась его взять?
