Рогнеда едва заметно кивнула головой:
— У меня мама умерла...
— Понятно, — таксист понимающе вздохнул. — Ну тогда садись.
— Что?
— Садись, говорю.
Рона автоматически села в машину. Минут пятнадцать они колесили по центральным улицам. Все это время девушка отрешенно смотрела в окно, даже не пытаясь понять, куда и зачем они едут.
— Ну все, приехали, тебе сюда.
Рогнеда повернула голову, перед глазами полыхала яркая неоновая вывеска «Ресторан».
— Зачем вы меня сюда привезли? — нахмурясь, спросила она.
Таксист, совсем молодой парень, разве что взгляд усталый, сложил руки на руле:
— Тебе сейчас среди людей побыть надо.
Девушка вспыхнула:
— Да не хочу я никого видеть! Я мать похоронила, какой может быть ресторан?
Таксист невесело усмехнулся:
— Не правильно рассуждаешь. Мать ты уже не вернешь, только душу на куски порвешь. А кому от этого легче станет? Ты меня послушай: здесь место тихое, хорошее, зайди, выпей, поговори с кем-нибудь — увидишь, сразу легче станет. Я бы сам с тобой пошел, но у меня заказы до семи вечера.
Перегнувшись, таксист открыл дверь и стал подталкивать девушку в плечо.
— Иди, иди, ни о чем не думай, просто иди...
Рона неловко вылезла из машины и хлопнула дверцей. Взмахнув на прощание рукой, таксист исчез так же стремительно, как и появился. Девушка продолжала стоять по середине залитого дождем тротуара, растерянно глядя вслед удаляющимся огням. Постояв так минуты две, она уже хотела пойти дальше, как вдруг откуда-то со стороны возникла странная, почти чужая мысль: «А ведь и правда, помянуть надо...» Мысль показалась тем более странной, что ни о каких поминках она до этой секунды не задумывалась. Рогнеда посмотрела на вывеску. Какая разница — ресторан, метро, подъезд... В любом случае это еще на пару часов отодвинет необходимость возвращения в пустую квартиру. Отбросив последние сомнения, она прижала сумочку к груди и шагнула на высокую мраморную ступеньку.
Людей в ресторане, по счастью, оказалось не много. Наверное, оттого, что день едва-едва перевалил за половину.
— Здравствуйте, мы рады приветствовать вас.
Сбоку нарисовался молодой человек в белой рубашке и темно-синем жилете, с бабочкой на шее и меню в руках.
— Вы одна?
Простой в общем-то вопрос неожиданно отозвался мучительной болью. Будто не спросили, а ударили наотмашь. Роне вдруг захотелось плакать. Она готова была разреветься прямо сейчас, не обращая внимания на сидящих за столиками людей. Но слезы почему-то не шли, изнутри что-то держало, не давая даже вздохнуть. И тут ей подумалось: а может, ради этого и устраивают поминки? Чтобы напиться, разреветься у кого-нибудь на плече, чтобы наконец отпустила эта безумная боль, вышла вместе со слезами оттуда, где для нее уже просто не хватает места...
