Второй — с 19 по 21 августа девяносто первого года. Словно карточный домик, в одночасье рухнуло то, что почиталось незыблемым. Куда делось то, что еще вчера цементировало, объединяло? Линия идейного фронта пролегла между единомышленниками, друзьями...
Вера, надежда... Где вы? Мир встал на дыбы и пал, рассыпавшись в прах.
Третий период — все, что произошло после. Череда разочарований, предательств больших и малых, переоценка ценностей. Как не заблудиться, не заплутать в потемках собственного сознания и сознания лиц, пришедших к власти?
События развивались быстро, стремительно, как у Пушкина: «Ветер между тем час от часу становился сильнее. Облачко обратилось в белую тучу, которая тяжело подымалась, росла и постепенно облегала небо. Пошел мелкий снег — и вдруг повалил хлопьями. Ветер завыл: сделалась метель».
Однако на то и уроки родной коммунистической одряхлевшей партии; чтобы каждый в этой жизни мог выжить сам. Чтоб без чужой помощи в трудную минуту мог разобраться в диалектике процесса, определить свою роль и место.
Единственное, в чем без промедления смог разобраться В.И., так это в том, что его время кончилось. Надо начинать сначала.
Собственно, ничего удивительного тут не было. Для многих трезвомыслящих то, что началось в восемьдесят пятом, стало чередой уступок, измен и предательств. Чередой того, что не вписывалось в логику порядочных государственных людей... Даже при объективной необходимости перемен в жизни. «Но не такой же ценой!»— сколько раз восклицал В.И.
Решение давалось мучительно. Много раз он доставал из стола стопку чистых листов и пытался изложить все, что наболело, что пришлось пережить... Но слова, несмотря на природное острословие, не находились. Написанное казалось каким-то вычурным, неестественным. И хотя он мог подписаться (да и подписывался) под всем изложенным, но показать кому-либо подобный «манифест» не решался. Он рвал написанное на мелкие кусочки, аккуратно складывал в пепельницу и, как Штирлиц в тылу врага, жег.
Сжег все! Ничего не оставил.
— Да, шило на ящик мыла, — повторил В.И. — Правда, такой ящик надо еще заработать, но это уже дело второе... Хочешь — можешь заработать два, три ящика мыла.
Олег пожал плечами. Собственно, ему столько не надо. Хватало и того, что он получает, хотя это было смехотворно мало. Его опера, отягощенные семьями, больными родственниками, детьми, с трудом дотягивали до середины месяца. Многие уже забыли, когда последний раз обедали в столовой. Наиболее отчаянные готовы были лезть хоть волку в пасть, лишь бы хоть немного заработать сверх того, во что ценит
