Ответом мне было раздельное и язвительное «ха-ха-ха».
— И что с того-то? Если смог совратить, значит, не судьба нам с ней было счастливыми быть.
— Разве он её не против воли взял?
— Письма-то мне она точно не против воли писала.
— Письма?
Мне показалось, Святоша опять издал что-то вроде смешка. Прозвучало это ещё грустнее.
— Прости, забудь… Не так боги судили… На пути к счастью моему не держи меня…
Голос его сорвался, и он размашисто приложился к кружке. Какое-то время слышались только глотки.
— А ты уверен, что она их писала? — спросила я недоверчиво. — Хочешь сказать, крестьянка читать умела?
— Кто тебе сказал-то, что она крестьянкой была?
— А что, нет?
— Нет. Дочка купеческая. Её отец с матерью потом из города уехали. Она у них единственная была, вот и учили всему. Я-то сам давно навострился буквы разбирать… у меня, знаешь ли, отца богатого не случилось, так что — либо учиться хоть чему-то, либо в вышибалы трактирные…
Он говорил так спокойно, что мне почему-то стало страшно.
— Я там всё бился, чтобы меня в Арос перевели. К ней поближе. А тут эти письма, значит. Ну что я сделаю-то? Держать её? А кто я ей, чтоб держать? Потом друг один старый рассказал, чем все обернулось… Опять же, этот знатничек что, её со скалы толкал? Нет. Она сама так решила. Родителей жалко, разве что. Вот у них было право обвинять кого-то, но они этого делать не стали. А значит, и я не должен.
— Зачем же ты тогда?..
— Не удержался. Как ветер смеётся, знаешь? Вот и надо мной посмеялся: дня не прошло, как я о её смерти узнал, и тут на моё прошение о переводе ответ пришёл. Утвердили… Я-то, конечно, на попятную, просил меня хоть куда, неважно, но… И тут, значит, пили мы. Ну, праздник, понимаешь? А мы-то не стража, чтобы в праздник мостовую пятками чесать… И тут он. Угощает всех… Капитан ведь.
— Ага, и покоя от него никому не было, да?
— Не больше, чем от многих солдат из простых. Куролесил, конечно, знатно, по чину. Ему слово против все сказать боялись из-за дядюшки — не то, что простым. Ты думаешь, иные солдаты до баб меньше охочи? Или кулаки почесать?
— Странный ты, — возмутилась я. — Почему ты так о нем говоришь? Как будто защищаешь!
— Я не странный. У меня просто времени подумать в камере хватило. Сначала, конечно, я себя кругом правым считал. А потом что-то мыслишка мелькнула, что не так все просто. Ну, обозвал он её шлюхой при мне, да. Сволочь он, за это я его и после смерти не простил. Но она-то свой выбор сама сделала, вот в чём вся соль! Не силой брали — сама пошла. Значит, так любила, и в чём тут его вина? А тогда я не думал. Вообще. Просто встал, сказал ему заткнуться. Потом в зубы. Потом нож. Бил — не думал. Одним движением, как рука пошла. От уха до уха… и ушёл. Руки в крови… И так и не думал ни о чем. Кровавый туман перед глазами помню, остальное — не очень… Через стену перелез как-то… и ушёл. В одной рубахе, как был. И с ножом. Как не замёрз насмерть, не знаю. Сколько-то дней плутал… не считал. Потом в снег зарылся, чтоб не окочуриться совсем. Очухался уже тогда, когда бить начали, — Святоша закончил говорить уже почти монотонно и глядя перед собой в пустоту. В его глазах словно потушили свет.
