— Высокое мнение стоит больших усилий, — говорит старушка с улыбкой, — а твоя Вероника не особо любит утруждаться в этом вопросе…
Ответить нечего, вернее ответ-то есть, да не самый приятный, надо признаться… Если отвечать по- существу, то я и сам начинаю казаться себе никчемным олухом с пайетками вместо мозгов… Не самая приятная мысль, что и говорить, и тут я произношу:
— Сегодня кое-что произошло на дороге… авария… и я стал невольным свидетелем произошедшего, — нервным движением откидываю волосы с лица. — В автомобиле были двое: мужчина и женщина — он отделался парой царапин, а женщина получила черепно-мозговую травму и впала в кому. — Обдумываю произошедшее и добавляю: — Она беременна. Десять недель. И никому нет до этого дела…
«Кроме меня», — хочу было добавить я, но молчу. Признаваться в таком более чем странно, даже бабушке, которой я могу, по сути, рассказать обо всем. Но не это…
Ба слушает с задумчивой заинтересованностью, так, должно быть, слушают психотерапевты, для которых каждое твое слово — открытая транскрипция из тысячи звуков.
— Стоит ли вообще создавать семью, если даже в ней ты остаешься, по сути, одинок?! — восклицаю я в сердцах.
Оба молчим: вопрос чисто риторический, явно не требующий ответа… А потом бабушка просит:
— Расскажешь, как все произошло? Мне любопытно послушать. Похоже тебя эта история очень затронула, — сказано это с такой осторожностью, словно я маленький зверек, которого следует приручить, не испугав.
— Я был в больнице с этой семьей… и завтра снова туда поеду… — Рассказываю ба все с самого начала, без чрезмерных подробностей, конечно, но мой персональный «психоаналитик» в этом и не нуждается — слишком хорошо меня знает, чтобы читать между строк. — Ну и вот, как я уже и сказал, завтра поеду туда снова… сам не знаю, зачем…
Выгляжу смущенным и слегка раскрасневшимся то ли от смущения, то ли от батареи, которая нынче греет с удвоенной силой. Хочется верить, что все дело в батарее — самообман ведь пока никто не отменял! Старушка, слушавшая до этого абсолютно безмолвно, протягивает свою сухонькую ладонь и тихонько сжимает мою руку. Впервые смотрю ей в глаза, впервые с того момента, как заикнулся о Ханне Вебер и ее муже, и удивляюсь трепетному одобрению в бабушкином взгляде. Это даже как-то непривычно…
— Думаю, ты знаешь зачем, — шелестит ее хрипловатый голосок, — просто ты пока сам боишься себе в этом признаться.
И куда только делась ее обычная циничность? Чувствую себя еще более смущенным под этим серьезным, всепроникающим взглядом. Кажется эти глаза прорицают даже то, о чем сам я пока не имею никакого понятия…
