Тот, что держит за руку - Евгения Бергер

«За пять секунд в человека не влюбишься, но предчувствие любви может заронить в душу и пятисекундная встреча».

**********

Все начинается со взгляда. Всегда. (Есенин)

— Просыпайся, соня! — слышу я воркующий девичий голосок, и при этом что-то щекочет меня по кончику носа. Вероника. Ей по утрам никогда не спится — она самый настоящий жаворонок, который для таких сов, как я, что-то вроде генномодифицированного монстра, в естественной природе не встречающегося. Мужественно борюсь с желанием отмахнуться от нее и спать дальше, но щекотка становится почти нестерпимой, и я приоткрываю глаза. Ровно на секунду.

— Что, уже восемь? — хриплю спросонья, водя рукой перед лицом, словно отгоняя назойливую муху. — А чувство такое, словно я только что лег…

Вероника смотрит на меня с таким умилением, словно перед ней не двадцатисемилетний парень с копной растрепанных со сна волос, а годовалый карапуз самого трогательного вида. Даже неловко становится…

— Семь утра, соня, — пропевает она мне на ухо, приглаживая особо вздыбленные пряди на светлой макушке. — Пора вставать!

— Семь утра? — стону я мученически. — Я мог спать еще целый час. Зачем ты меня разбудила?

Она корчит недовольную рожицу, но я-то лежу с закрытыми глазами и не могу этого видеть. Ну, почти не могу…

— Значит предпочитаешь лишний час проваляться в постели, нежели провести это время со мной?

Вопрос с подвохом — знаю это однозначно! — на такие можно ответить только одним-единственным способом, иначе беды не оберешься, и тогда я наконец разлепляю смеженные веки и растягиваю губы в лукавой полуулыбке. По правилам игры любой парень именно так и должен поступить, разве нет?

Моя искусительница полулежит на одном локте, и лямка ночного топа предусмотрительно свисает вниз, мол, смотри, еще одно минимальное усилие и эта шикарная девица в твоей постели будет почти обнажена. Я протягиваю руки и оглаживаю покатое плечо своей девушки, которая даже в этот ранний час выглядит крайне соблазнительно: меня всегда удивляет ее способность быть идеальной в любой момент любого дня и ночи, словно эта какая-то фантастическая сверхспособность, которой меня, Марка, при рождении обделили.

Вероника же ласково трется о мою руку, напоминая собой пушистую кошечку, что абсолютно не вяжется с ее внутренним «я», и это несоответствие, если говорить честно, занимает меня больше, чем ее полуприкрытые, фиалковые глаза за сеткой густых полукружий ресниц.

Со мной она всегда чуточку другая — и я — такой вот я тугодум — никогда не понимал, что является тому причиной… Неужели любовь?