Что со мной? Что за безумие? Амок в самом чистом из его проявлений?
Вполне может быть. Сбрасываю скорость и высматриваю место для парковки. Сердце екает, когда замечаю крохотный «фиат», припаркованный у одного из гаражей… Значит, Эмили, действительно, здесь, в этом городе, в доме за белым забором…
— Молодой человек, здесь нельзя парковаться, — кричит мне через забор усатый дедок в огромной панаме. — Перепаркуйтесь, пожалуйста. Эй, куда же вы?
Я не отвечаю: открываю калитку и стучу в двери дома под номером семнадцать. Во рту странная сухость… Руки не находят себе места, и приходится засунуть их в карманы.
— Здравствуйте, молодой человек.
Хорошо сохранившаяся женщина, голубоглазая, с веснушками на носу, глядит на меня доброжелательным взглядом. Я смутно угадываю в ней Катастрофу, и, растерявшись на мгновение, прибегаю к силе своей улыбки.
— Добрый день, фрау Веллер, я ищу Эмили, вашу дочь. Могу я с ней поговорить?
Доброжелательная улыбка на лице моей собеседницы сменяется заинтересованной задумчивостью.
— Вы ее друг? — спрашивает она. — Эмили мне про вас не говорила.
— Но это не значит, что меня нет, — отвечаю с широкой улыбкой, которая, впрочем, фрау Веллер совершенно не подкупает. — Уверен, она будет рада меня видеть.
— Эмили сейчас занята, — произносит женщина, даже и не думая пропускать меня в дом. — У нее гости. Быть может, вы придете несколько позже…
Недоброе предчувствие заставляет осведомиться:
— Насколько позже? И что за гостей она принимает?
Мы с фрау Веллер смеряем друг друга пристальными взглядами. Мне кажется или у нее какое-то предубеждение против меня? Неужели Катастрофа все-таки рассказывала о нас… Не может этого быть.
— Мама, что здесь происходит? — Хорошо знакомый голос разрывает нашу безгласную схватку, и я вижу свою Катастрофу. Все такую же маленькую, хрупкую, словно севрская статуэтка, с подпрыгивающим за спиной хвостиком и удивленными глазами.
Хочется броситься и подхватить ее на руки, сдавить до хруста в костях и мушек перед глазами, а потом уже хорошенько отшлепать… со всеми последующими последствиями.
Однако мужской силуэт за спиной девушки заставляет меня напрячься, отстрочив на время взыскательные меры.
Кто он такой, этот пижон в клетчатой тенниске и шортах, рассматривающий меня с не меньшим интересом? Неужели — вот уж об этом я как-то совершенно не думал — папаша маленькой пискли, тот самый, о котором Эмили ни разу и словом не обмолвилась… Да я и не спрашивал особо. Просто не думал, что он реально где-то существует: ходит весь такой из себя идеальный… готовый увести мою Катастрофу, стоит только прикрыть глаза.
