Наш поцелуй пахнет солнцем и, удивительно, виски. Он что пил? Целую глубже пробую на вкус, а он поддразнивает меня в ответ, проводит горячим языком по верхней губе, и шепчет: «просто охренительная», одна эта фраза сносит крышу, и я плавлюсь в его руках.
Его губы такие сладкие и терпкие. Как бы я не пыталась перехватить инициативу в этом поцелуе, ведет неизменно он, подавляет, заставляет выгибаться стонать, и послушно позволять ласкать себя языком. И отстраняется первым именно он, чтобы оставить меня раздавленную и опустошённую у стены. Кажется, меня снова бросили. Предали, и этот поцелуй лишь для того, чтобы меня заткнуть, чтобы прекратить истерику, а сейчас Марк снова отдалился и мне опять одиноко. Он даже с поцелуями, словно просто делает свою работу — дает то, что сейчас нужно мне, чтобы выжить. Не больше.
Я не могу шевелиться, не могу отойти от стены, вообще двинуться с места. По лицу текут слезы и я, наблюдаю за тем, как Марк подходит к холодильнику, достает початую бутылку виски, из которой отпито совсем немного и наливает янтарную жидкость в два бокала. Один протягивает мне.
— Держи.
Ни слова, ни жеста, ни намека на то, что буквально секунду назад мы сгорали в объятиях друг друга.
— Думала, ты не пьешь, — срывающимся от слез голосом говорю я.
— Не пью просто так.
— А сегодня не просто так?
— Нет. Пей, Ника, — велит он.
— Не боишься потерять контроль? — хмыкаю я, но получаю ответ, от которого по мне снова разливается жар.
— Сегодня нет.
Марк отступает в сторону и садится в кресло, стоящее возле журнального столика в центре холла. Я на негнущихся ногах подхожу к нему и присаживаюсь на диванчик рядом.
— Я хотел тебе сказать, Ника, — признается он после долгой паузы. — Не люблю врать.
— Почему не сказал?
— С утра твой отец только позвонил, мне нужно было подумать. Его просьба против моего личного мнения…
— А потом?
— А потом было море…панировал рассказать, когда вернемся домой, но ты пошла спать… скажи, ты бы уснула, если бы узнала?
— Нет. — Я мотаю головой и залпом допиваю виски. Марк отставляет свой бокал, идет за бутылкой, по дороге прихватывает фрукты. Все это сгружает на журнальный столик. И снова наполняет бокалы и себе и мне.
— Мы сегодня напьемся?
— Сомневаюсь, — отвечает он. — Я взял всего одну бутылку. Ни тебе, ни мне не хватит, чтобы напиться в хлам.
— Жаль… — вздыхаю и тут же уточняю, не поднимая на Марка глаз. — А чтобы потерять контроль?
— Чтобы потерять контроль, иногда достаточно просто тебя. Никакой алкоголь не нужен, — признается Марк, а я усмехаюсь.
