— А где это?
— Да там, — показал он рукой на северо-восток.
— Как бы не так!
— Вы что, рассердились? И я когда-нибудь уйду отсюда куда глаза глядят, — сказал Милан.
— Это другое дело, — ответил старик.
— Как другое?
— У тебя будет куда вернуться.
— Плевал я на это! Уж если уйду, никакой черт меня обратно не затащит, — разгорячился Милан.
— Это ты сейчас так говоришь.
— Проклятое воскресенье! Целый день меня кто-нибудь да поучает. Уж лучше бы на работу пошел — там опять план горит.
— Это ты теперь так говоришь, — повторил старик.
— Что?
— Когда знаешь, что есть куда вернуться, выдержишь где угодно, — не унимался старик.
— Чепуха, — ответил Милан.
— Нет, не чепуха.
— Вот увидите.
— Не думай только, что тебе будет легко, — продолжал старик. — Ведь ты здесь родился. Если тебе кажется, что это ничего не значит, ошибаешься.
— И что это сегодня меня все учить взялись! Хоть бы в воскресенье оставили в покое, — раздраженно ответил Милан.
— Значит, добра тебе хотят, — увещевал старик.
— Ладно, оставим это, — махнул рукой Милан. — Угощайтесь, — предложил он старику.
Как всегда, у него были хорошие сигареты.
Старик уже ждал угощения. Он взял сигарету, зажег и молча закурил.
Невестка снова прошмыгнула через калитку, но уже ничего не сказала старику. Милан приветствовал ее кивком головы.
— Это все она, — сказал старик. — Яну бы такое и в голову не пришло. Ее рук дело.
— Может, вы и разумно делаете, что переезжаете.
— Все равно дерьмо! Если бы я только знал, что сын таким станет… — не удержался старик.
— Слышал я, дом вы хорошо продали.
— Это я-то продал?! — вскинулся старик. — Ты мне про это не говори, я денег не коплю.
— Да ведь я так только, — извиняющимся голосом произнес Милан.
— Коли и надумали переезжать, могли годик-другой подождать, — с упреком проговорил старик.
— Почему годик-другой?
— А ты что думаешь — я буду жить вечно? — спросил он. — Из стариков нас и осталось-то всего двое — я да Ковач. Долго я не протяну, — сказал он и отбросил окурок далеко на дорогу.
— Берите еще, — предложил Милан.
— Ладно, одной хватит, — отказался старик.
Такого еще никогда не случалось.
— Я иду в трактир. Уже десять, — сообщил Милан. — А вы когда уезжаете? Обедать, верно, еще здесь будете. Когда буду возвращаться, загляну, — пообещал Милан.
— Ничего я не знаю. Ты у них спроси. Не я тут командую, — бормотал он себе под нос, но его никто не слышал: Милан уже шел по дороге.
Старик вернулся во двор, к машине не подошел. Повернул налево, в сад. Бродил среди деревьев, вспоминая события последних недель.
