она у тебя в крови.
так исторически сложилось.
народ ваш – творческий, восприимчивый, рыдай и вешайся. он веками и пишет, и поёт, и танцует, и мается. и всё, что он из себя выплёскивает – вызывает желание и сжечь, и сохранить. как у вас такое получается?
как у тебя такое получается?
иногда я ощущаю себя не живым человеком, а существом, с которого можно снять слепок. ответы которого можно в рукопись вставить без последующей вычитки. у меня мурашки косяками плывут по телу каждый раз, когда я вдруг в персонажа твоей истории перевоплощаюсь, когда в действующем лице своё лицо различаю.
вздор.
давай ты прекратишь это делать. хотя бы со мной. экспериментируй над рукописями, над редакторами, над верстальщиками, а не над нами.
просто пообещай.
просто скажи, что я для тебя – реален и осязаем.
прошу, скажи.
я, честно, не буду спорить, не буду бесчинствовать, не буду связки рвать. хотя обычно я спорю со всеми подряд. заткнуться не могу. тирады так и льются из меня. я всех переговорю. всех перебью. всех утомлю. непреднамеренно обижу.
иногда – преднамеренно.
я это умею. практикую.
но знаешь что?
что?
меня больше беспокоит не то, что я для тебя – источник красноречия. не то, что мы раним друг друга своими словоизвержениями. и даже не то, что в данный момент у нас разные точки дислокации (хотя это поправимо, я бы помог средствами, помог бы знакомствами, чтобы устроить всё), меня беспокоит наше будущее, когда ограничения на передвижение снимут, и ты уже не сможешь защищаться этими своими головными регистрами, этими своими отговорками про закрытие границ.
это всё очень просто написать. и крайне трудно реализовать. ты не понимаешь. ты мечтатель. ты не представляешь, как это: уехать из своей страны и очутиться в чужой, без возможности вернуться, без возможности отступить, если у нас всё будет плохо. я не утверждаю, что у нас всё будет плохо, но допускаю этот вариант. и не пытайся меня убедить, что ты не размышлял об этом. я не поверю. невозможно не размышлять об этом, когда мы не провели бок о бок, в смысле – физически, хотя бы сутки. но я не мечтатель. я реалист. я в суровой стране выросла. на развалинах старого союза играла. из арматуры и кирпичей домики для кукол строила. и смолу хвойного дерева вместо жвачки жевала.
серьёзно?
без шуток. я вроде бы должна бесстрашной быть. пробивной. с плеча рубящей. скачущего коня в ступор вгоняющей. равнодушно переступающей порог пылающей хаты. да? но я – трус. и я боюсь. я боюсь, что благополучие изменит меня. абсурд? абсурд. но если благополучие действительно изменит меня, если оно мой стержень спрессует в плоскую пуговицу – то как мне себя уважать? что мне тогда делать?
