— Да лучше б не знать и не видеть такого, из-за чего я туда ходила…
— Ага! — акцентом поставил ладонь вперед, Сева, — Не зря ты туда ходила. «А я обязана Вам доложить!» — уже говоришь со мной солдафонским жаргоном!
— Ходила, вообще-то, не в «солдафонию»…
— Ай, да какая разница! Ты как ребенок. Не знаешь…
— Чего я не знаю?
— Менты, солдафоны — одно и то же.
— Не знаю… А ты это знаешь откуда?
— Откуда? А ты мне скажи, кто на работу идет в милицию? Кто?
— Ну-у…
— Да те идут, Люда, кто работать не хочет! Ну, вон, посмотри на них! Ему у станка бы стоять, или строить, а он… Да, пахать на них можно! В общем, они — это те, кто работать не хочет, а учиться не в состоянии. А там, — форма, погоны, там думать не надо! Тебе приказали — и делай! Зачем им мозги?
— Жестко ты, Сев, — улыбнулась Людмила.
— О чем говоришь, не люблю я их!
— Ну, можно подумать, что я…
— Да, что ты? Надеюсь!
— Я, Сева, ходила туда потому, что нашла «фрагмент».
— Что за фрагмент?
— Рука… От пальцев, примерно, до плеч. В татуировках…
— В татуировках?
— Да, от пальцев и до конца.
— До плеча, в смысле?
— Да, вся рука.
— Ого! — сказал Сева, — И где?
— Ральф у воды нашел.
— Там, где ты с ним гуляешь?
— Да. Говорят, что примерно месяц, была в реке.
— Ну и что говорят: что дальше, и как? Кто такой? Кто убил?
— Ты, что? Двое суток прошло…
— А сколько же славной милиции надо, когда человека убили?
— Не знаю, Сева…
Голосом более, чем она, компетентного человека, Сева спросил:
— Разрисованный говоришь, до головы?
— Я не знаю. Не было головы.
— Но, тату крутое?
— Супер-крутое!
— Ну, значит, свои завалили! И порубили на части. Нормальный так мог бы? Ты что, — человека рубить! Татуированный — значит сидент. Даже крутой сидент. Такие же и завалили! А этим, — милиции, установить его личность, просто. «Пальцы», раз он сидел, у них есть! Тем более, ты говоришь, что и на руке они есть.
— А. вот это странно… — заметила Люда.
— Что? — удивился Сева.
— Ну, если такие, как ты говоришь, завалили, они отрубили бы пальцы…
— Ну, ты даешь! — поразился Сева, — Да, дай тебе волю, ты разберешься. Убийство раскроешь, Людмила батьковна!
Люда восторга не оценила.
— Жаль, — вернул компетентные нотки Сева, — потому, что они не раскроют. Убийцы — матерые волки! Матерые… В этом, я имею в виду, в этом случае.
— А опера?
— Опера? — Сева, подумал, прошелся по комнате. Явно не попадал он в струю. В разном тоне, не в том же ключе, говорили они с Людмилой.
— А ты, я так вижу, Людмила, — задел он ее, — человек увлеченный, а? Азартный?
