А меж тем клонится к закату день,
крики «Ура!» — глуше.
Невозможно понять, то ли тень
бегемота, того, что нельзя кормить,
застит дорогу, и пыльная нить
вот-вот оборвется; то ли души
тех, что прежде были лицом,
помните, еще «Спасите!» кричали —
обернулись птицей, кустом, концом
твоего пути.
И ты внезапно оказываешься в начале.
Хоть в общем не вечер и можно дальше идти…
Здесь многоточие. После пустошь
улицы. Сад. Покой.
Я дома. По-прежнему окна настежь.
Во двор и на улицу ни ногой.
