Я — памятник себе. Другого мне не светит.
Почти в свой полный рост.
Он ниже сорных трав, он наблюдает ветер
Наземных птичьих гнезд.
Кому споет хвалу бестрепетная дева,
Воздев на карандаш?
Мы — памятники всех, ушедшие налево,
Дешевых распродаж.
И долго буду тем, кем уж не буду боле,
Перетекая в тьму.
Экс-монументу плешь проевши в школе,
Мы — памятник ему.
Что в мой жестокий век, что в век немой жестокий
У всех — одна тропа.
Я — памятник себе, в отпущенные сроки
Кифозного столпа.
И назовет меня всяк рыбой или жабой,
И Бог ему судья —
Стянувшему края моей державы
На свалку бытия.
Нет, вся я не умру — душа и все такое…
Вспорхнет, белым-бела…
И Бродский с Ковальджи в божественном покое
Сомкнут над ней крыла.
…И я взойду в метели зыбкой, при маскхалате и венце,
и с туповатою улыбкой на еще живом лице.
