— Скоро будут, как вареные раки, — Ксавьер постучал пальцами по краю стола. Осторожность говорила не лезть на рожон и еще раз все обдумать, но перед мысленным взором вновь промелькнула картина — взметнувшиеся белые волосы, алая от пощечины щека Амадео, разъяренное морщинистое лицо под соломенной шляпой. Душный трюм, тесная кладовая, бутылка с перекисью.
Жадные руки Флавио, прижимающие принца к стене.
И Ксавьер принял первое импульсивное решение в своей жизни.
— Как связаться с Гарсиа?
* * *
— На кой черт двое таких прилично одетых сеньора едут в «Безголовую собаку»? Это ж одно из самых злачных мест в округе! — громко недоумевал таксист в открытое окно. Ксавьер не делал попытки заставить его замолчать, вместо этого в десятый раз погрузился в изучение коротенького досье на человека, с которым сейчас ехал на встречу.
Ребекка нашла всего ничего: возраст, полное имя — Мигель Хуанес Гарсиа — и список заведений, которыми он владел. В одно из них Ксавьер с Йоханом сейчас и направлялись.
— Спасибо, сеньор! — таксист радостно помахал щедрыми чаевыми и газанул с места так, что завизжали покрышки.
Обшарпанное двухэтажное здание с неуместной новенькой вывеской как нельзя лучше вписывалось в общую обстановку запустения и нищеты. Вокруг громоздились хлипкие лачуги, стая собак облаивала катающихся на велосипедах детей. Даже сейчас, в разгар дня снующие вокруг люди в открытую продавали и покупали наркотики, кое-кто, удобно устроившись в тени, доставал стеклянные трубки для курения крэка. Ксавьер вспомнил, что когда-то сам обменивал небольшие пакетики с порошком на засаленные купюры, и его совершенно не волновало, что дальше с ним делают наркоманы. Как, впрочем, не волновало и сейчас. Масштабы торговли изменились, но суть осталась той же.
«Безголовая собака» оказалась бойцовским клубом. Учитывая его расположение, респектабельные господа сюда редко захаживали, поэтому Ксавьер в строгом костюме то и дело ловил на себе подозрительные взгляды. Йохан же, с позволения босса одевшийся неформально, с восторгом оглядывался вокруг — атмосфера подпольного клуба напомнила ему бурную молодость, когда он боксировал, чтобы заработать на жизнь.
Большой круглый ринг был залит жидкой грязью. Никакого ограждения — все наблюдающие рисковали получить пару десятков пятен на свои и без того грязные лохмотья, но никого это не смущало. Сейчас на ринге было пусто — должно быть, вечер еще не начался.
— Санторо? — прогрохотал над ухом чей-то голос.
