— Это так, — она качнула головой. — Но ты знаешь, что вы связаны, и теперь хочешь наконец узнать, в чём суть этой связи. Книги многое могут рассказать, да только… У тебя совсем нет на них времени, да?
Класта смотрел на неё, не в силах ответить. Она, конечно, была права. Он думал и о времени, и о собственной судьбе. И много о чём ещё… Вот только никак не мог собрать цельной картины.
— Льен связал вас, — Басти задумчиво посмотрела в окно, где солнечный свет играл с листвой. — Почему и для чего?.. Я много размышляла об этом. Ты, Авар, Шаас… Переплетение судеб… Но если Шаас испытывает к Авару ненависть, то зачем ему ты? Он и не знает тебя. Я много дней пыталась понять, почему тебя выделили драконы, что за связь они разглядели. У Авара нет ответов для тебя, как нет их и у меня.
— Не утешает, — заметил Класта. — Что же мне делать?
— Твои видения, те, что чудились тебе тогда… В них должен быть ответ. Ты ведь помнишь о них? Что ты видел?
— Это было слишком… — Класта задумался. В словах Басти был смысл, наверное, действительно стоило вспомнить то, о чём рассказывал едва открывшийся дар. Первые видения имели большую ценность, но совсем не хотели возникать в памяти.
— Ты больше полагаешься на силы воды. Это справедливо, ведь этот дар понятен, он близок тебе и всегда готов ответить. Печать луны приносит лишь боль в висках, прихотлива, не отвечает на зов… — Басти вздохнула. — Мне ли этого не знать? Если бы не текущая в моих жилах драконья кровь, мне не было бы места в Льене. Но всё же, Класта, эта печать важна, стоит прислушиваться к ней, давать ей шанс.
— Я стараюсь, — ответил он честно. — Но порой…
Она кивнула, чтобы он не продолжал. Они много раз говорили об этом, так что не имело смысла повторять снова те же самые слова.
— Мне кажется, я тогда видел мать, — вспомнил Класта. — Что это может значить?
Басти снова кинула взгляд на книги и вытащила из стопки одну — едва ли не самую тонкую.
— Я могу ошибаться, но речь может быть вот об этом, — она бережно протёрла золочёные буквы на плотной кожаной обложке и усмехнулась, глядя на свои пыльные теперь пальцы. — Пора устраивать уборку в библиотеке.
Но Класта смотрел только на заглавие, что-то в этих простых словах заставило его сердце на мгновение сбиться с ритма: «Связанные магией. Те, кто предназначен друг другу». Он вспомнил, что уже видел эту книгу раньше, но тогда, пятнадцатилетним подростком, отложил её в сторону только потому, что речь шла о любви.
