— Да перестань!
Я потянулся к Нине, и это стало ошибкой. Та отпрянула, потребовала:
— Не прикасайся! — и поспешила прочь.
Карл двинулся было ко мне, но его удержала Маша, и я махнул рукой.
— Иди!
Сам добрёл до лавочки, плюхнулся на неё и зажал лицо в ладонях.
Ну и что теперь делать? Бежать и умолять? Становиться на колени и признаваться в любви? Клясться больше ни о чём не умалчивать?
А это реально вообще? Люблю я её? Буду абсолютно откровенен всегда и во всём?
Насчёт первого момента скорее склонялся к положительному ответу — очень уж тошно было, а насчёт второго — чёрта с два стану без утайки обо всём рассказывать. Проклятье, да я иной раз сам себя обманул бы, если б только такая возможность выдалась!
И какой тогда во всём этом смысл? Унижаться в любом случае не собираюсь, но вот, допустим, куплю завтра букет роз и вымолю прощение, всё вернётся на круги своя, только надолго ли? Как скоро меня снова поймают на вранье? И самое главное — мне-то самому приятно будет находиться с человеком, зная, что не просто недоговариваю ему о каких-то вещах, но пообещал не умалчивать ни о чём и не сдержал слова? И так изо дня в день, изо дня в день…
Не проще ли отпустить ситуацию и дать утихнуть страстям? Найду Нину не в это воскресенье, так в следующее, тогда и поговорим.
Наверное, я вполне отдавал себе отчёт, что не найду и не поговорим, и всё это было лишь самоуспокоением, ну да и неважно. Поживём-увидим.
Под пиджак забрался холодный ветерок, я поднялся с лавочки и двинулся в сторону безымянного бара, в надежде, что сумею воспроизвести условный стук и меня пустят внутрь. Пить уже не хотелось, но и возвращаться в расположение не имелось ни малейшего желания. А для всего остального было слишком рано: гуляки уже начали расходиться из ресторанов, и работавшие ночь напролёт питейные заведения готовились закрыться, а до открытия прочих оставалось никак не меньше двух-трёх часов.
У «Скипетра и короны» стояла малолитражка, не шедшая ни в какое сравнение с виденным мной здесь вчера роскошным авто, но я всё же скользнул по ней взглядом, уже привычно запомнив регистрационный номер.
— Чего пялишься, быдло? — послышалось от входа в клуб.
Остановился. Обернулся.
На крыльце курила парочка монархистов с посверкивавшими на лацканах модных пиджаков старорежимными серебряными орлами. Тот, что меня окликнул, был невысоким и не полным, скорее — просто рыхлым. Его приятель выглядел куда внушительней и спортивней, но тоже крепостью сложения не поражал. Вот так навскидку — средний вес.
