Что, спрашиваете, кто такая Марселлинн? Вообще — зомби. Хотя это не совсем правда. Она просто ожившая покойница. У неё есть душа, и ум такой же ясный, как и до смерти. Я её выкопал из могилы и оживил. Зачем? Потому что люблю. Не устраивает ответ? Тогда идите в жопу.
Обратно идём пешком. Это самая грязная улица самого грязного района города, который будет нашим с Марселлинн пристанищем ближайшие полсотни лет. Вернее, им будет загородный домик, но формально он относится к Горному району. Да, так красиво здесь называется городское дно. На грязных, обшарпанных стенах висят таблички «Улица Леонарда Коэна». Смешно. Просто был вначале 90-х тут какой-то чокнутый активист, который задолбал мэрию и городской совет, требуя переименовать улицу Трактористов Десятой Пятилетки в честь канадского поэта. Хотя лично мне кажется, что если бы поэт увидел названную в его честь улицу, то сразу бы откинул копыта. Крысы и грязь, раздолбаный асфальт и такие же тротуары. Причём, замечу, не только обычная грязь. Ещё и человеческие отбросы. Их даже больше, чем дерьма. Они или валяются за мусорными баками, грязные и заблёванные, или идут в офисы на работу в чистых рубашках и пиджаках. И знаете что? Первые — лучше. Потому что они гробят только себя, а вторые работают на местную мафию, легализуя деньги от продажи наркотиков, проституток и всего остального.
Хотя кто знает, может, ему и понравилось бы. Поэты, особенно канадские, — люди немного ненормальные.
Машину мы взяли, но оставили её на окраине города, чтобы не палить зазря. С автомобилем, конечно, проще, а на своих двоих идти по этому району… Несколько неприятно. Только поверьте: нам не страшно. Да и кого нам бояться, сами подумайте?
— Марселлинн, нам в нашу компанию нужно ещё несколько человек, — говорю я девушке. — Во-первых, боец. Ты, конечно, сильна и неуязвима, но с большим числом соперников не управишься. Во-вторых, нам нужен предсказатель, вернее, даже не предсказатель, а тот, кто сможет общаться с тёмными богами напрямую, ну, и предупреждать нас о проблемах…
— Бойца найти несложно, — возражает девушка. — А где взять предсказателя?
И тут наш диалог перебивает странный смех. Синхронно поворачиваемся на звук. На нас смотрит нечто… сначала я подумал, что ещё какая покойница откопалась из могилы. А нет. Местная наркоманка. К тому же удолбаная вусмерть. Это животное сидит в переулке, рядом то ли с баром, то ли клубом «Грязные игры». Интересно, какой дебил придумал такое название? В общем, в том переулке, кроме неё, — только мусорные баки. Помойка, короче. Хотя я не вижу разницы. Тут везде мусорная свалка. А сам клуб — такая же помойка, но с неоновой вывеской. И, судя по этому смеющемуся безумным смехом созданию, наркота тут вообще никогда не переводится.
