– А-а! Рука!!! – заорал Сашка. – Смотри, рука!
– Заткнись, – зашипел я. – Люди оборачиваются. Я все вижу.
Тонкая женская рука синевато-белого цвета в задравшемся рукаве бордового халата просунулась сквозь решетку и судорожно нам махала, пытаясь привлечь внимание. В кулаке было что-то зажато.
Сашка яростно замахал в ответ.
Рука взмахнула снизу вверх, разжав кулак, и вниз полетел комочек бумаги, увлекаемый ветром в сторону проезжей части.
Егорочкин, взвизгнув от возбуждения, поскакал за ним.
– Осторожно, троллейбус! – бросил я ему в спину. – Сумасшедший!
Бесполезно.
Если Сашка рвется к цели – тем хуже для троллейбуса. К счастью, невредимы остались оба. План уже бежал ко мне, на ходу разворачивая послание.
– Смотри, чего пишет! – захлебываясь от одышки, зачастил он. – «Спасите. Муж запер. Болею. Диабет. Музыка 12. Там лекарство. Несите. Подниму по веревке». Как… это? Какая «му́зыка»?
Он с недоумением уставился на меня.
– Не «музыка», а, скорей всего, «Музы́ки», – морща лоб, пояснил я. – Улица такая есть, Николая Музы́ки. Тут, недалеко. А письмо достаточно лаконично!
– Что это значит?
– Не балует аллегориями, – отмахнулся я. – Как в телеграмме. Будто человек или сильно торопится, или соображает слабо.
– Умирает! – ахнул Сашка. – Она там при смерти!
– Что это вообще за ерунда? – пытался дальше рассуждать я, стараясь не обращать внимания на Сашкину истерику. – Диабет, лекарство. И… муж, сильно смахивающий на садиста-маньяка. Опять же двери, усиленные железом. Запуганные соседи. Если не сказать – забитые…
– Ага-ага!
– Так. Пошли в милицию звонить.
– Подожди! Она же… умереть может. В «скорую» надо.
– Правильно. И туда тоже. Тут с торца здания телефон-автомат есть.
– Слушай, а что они сделают, когда приедут? Там же дверь динамитом нужно взрывать! Или… слесаря какого-нибудь заумного искать для замков. Это же время! А диабет… у моей бабки был диабет, царство ей небесное. Один раз не укололи вовремя – и все, кома. Надо за лекарством бежать.
Нет. Не дурак Сашка. Ох и не дурак!
И смотри, как в экстремальной ситуации человеческие качества в нем просыпаются! Куда только делась эта блатная присыпка? С наркомановскими понтами наружу? Приятно удивил.
– Молодца, Шурик. Вот тут телефон…
– Без двушки можно!
– Помолчи. Але. Але! Милиция? Срочно наряд по адресу, тут женщину убивают. Ага. Еще жива. Знаю, раз говорю! Гоголя двадцать шесть, двадцать три. Да. Нет, наоборот, дом двадцать шесть! Да. Что? Доброжелатель звонил. Аноним. Все, до скорого!
